Саша Штирлиц

Звуки!...
Порою не слышно бывает их,
Будто их нету... А это не так!
Прячутся!...
Тихо качается маятник
Тикают часики тихо... тик-так...
.
Тикают часики...
Тикают... Тикают...
Тихо...
Лишь, мышка скребется в норе.
Слышно, как пальцы гуляют по грифу,
Чтобы зажать для аккорда баре....

Всегда снимаю головной убор,
Когда вхожу, бывает, в помещенье,
Где импорту находит замещенье
Российский потребительский набор.
.
Здесь все родное сердцу и уму.
Посконное, сермяжное, простое.
Как при отцах, при дедах, при Застое,
Суровое, как исповедь Му-Му....

Вчера в новостях федеральных каналов
Прошла информация, будто в Крыму
Зураб Церетелли, ни много ни мало,
Из бронзы огромную сделал Му-Му.
.
Большая, как дом, возле кромки прибоя
Стоит, оживляя соленый простор,
Объект поклоненья являя собою....

.
На Рязанке в начале проспекта,
Где пылит Карачаровский мост
Жил обычный агентский коллектор
И держал православный он Пост.
.
Это с ним приключилось случайно.
Он однажды гулял в Вешняках.
Было муторно, было печально
На похмельных ему тошняках....

.
Дождик капает весенний…
Плачут небеса.
Опустела в воскресенье
Лесополоса.
.
В небе туч лохматых стаи.
В кронах ветра шум.
Пусть уже июнь настанет,
Очень я прошу!
.
Где-то слышен гул дороги.
А в траве торчат
Из под листьев чьи-то ноги,
Видно, москвича –
....

Фридрих заебал... Пришел и лечит.
Как он лайк Москва энд Горбачев,
Как он вери лайк экзотик нэйче,
Тайскую особенно, причем.
.
Говорит, что он охуевает,
Сам не понимая почему,
От соу мэни рашен пипл в Тае,
Ощущая будто он в Крыму
....

.
Взгляни пешеход, как в небесной лазури
Летит самолётик в далекий Пхукет!
Из края бореев, снегов и сосулей
Туда, где бореев с сосулями нет.
.
Там теплое солнце и синее небо
И гадов морских подают на обед.
Я в этом Пхукете пока еще не был,
Но знаю я точно, что снега в нем нет!...

.
.
В России март – четвёртый зимний месяц.
Он – сводный брат угрюмца февраля.
Термометр буксует у ноля.
Сосульки кто-то грустный с крыши свесил.
.
И кто-то очень грустный с облаков
Роняет мокрый снег на наши шапки…
Но сквозь метель гонцы весны спешат к нам
Освободить от ледяных оков....

Число восьмое месяц номер три.

Снег у подъезда жёлтый, как мимоза.

Но ощущенья Праздника внутри

Нет ни хуя – во сне я видел Розу…....

ЗИМА...
.
Я писал про Осень Золотую,
Про кленовых листьев хоровод,
Так старался…И какого хуя?
Выпал снег…Да ёбаный ты в рот!
.
Затянуло лужи льдистой кашей,
Занесло порошей тротуар.
Насморк, мизантропия и кашель…
Изо рта клубами валит пар....