Саша Штирлиц

ПОЛОЖА РУКУ НА СЕРДЦЕ...
.
Только нежным закатом окрасится
Горизонта далекого нить,
Я приду, положа руку на сердце,
Стану правду в глаза говорить.
.
Отличаем людьми и собаками
Правду любящих прочих среди,
Я вот так вот по жизни и чапаю
С пятернёю на левой груди....

ТУЧ НАБЕЖАЛИ НА НЕБО БАРАШКИ...
.
Туч набежали на небо барашки,
Солнце закрыли собой.
Слева над водонапорною башнею
Виден просвет голубой.
.
В этом просвете, пунктиром отметя свой
Вектор движенья, поёт
Всеми винтами летящий в "пхукетию"
Белый, как снег, самолет....

В ЛЕСОПАРКЕ, ГДЕ ЛИПЫ С ОСИНАМИ...
.
В лесопарке, где липы с осинами
На тропинку роняют листы
Шел невнятный мужчина с корзиною
Из суровой, как жизнь бересты.
.
Из корзинки торчал подберезовик.
Грустный, словно есенинский клён,
Сыроежка со шляпкою розовой -
На скупой холостяцкий бульон....

СКАЖИТЕ ПОЧЕМУ?... (танго)
.
Я вам пишу из паровоза
А за окном летит пейзаж
Летят осины и березы
И городок некрупный Ваш.
Летят понурые избёнки.
Летят заборы и плетни,
Верёвки сохнущей мотни.
И встречный ветер с глаз моих
Ладонью вытирает слёзы
....

НЕБО НАСУПИЛО ТУЧИ КОСМАТЫЕ...
.
Небо насупило тучи косматые
Плюнуло мелким дождем.
Встретился как-то в районе Арбата я
С бронзовым в кепке Вождем.
.
Чапал походкой Ильич осторожною,
Взгляд арестански-лукав.
Финским поблескивал изредка ножиком,
Спрятанным в правый рукав....

И ЛУЧ БЫЛ СВЕТЕЛ...
.
Девочка пела в церковном хоре.
За всех молилась - в глазах слеза.
За всех, кто деньги хранит в офшорах
И их уже не вернет назад.
.
Чтоб всем здоровья и чтоб удачи,
Чтоб всем настроенья на много лет!
Чтоб все там, слышишь, держались, значит!...

ЖАЛОСТЬ...
.
Плакать не хочется... Просто, закончилось Лето.
Всё потихоньку уходит своим чередом.
К Лету, при этом, особенной жалости нету.
Жалость бывает к себе, когда всё на потом.
.
Жалость бывает, когда подавился словами
Нужными в этот, вот, самый момент и теперь....

ПУЛЕМЕТ...
.
Дай человеку пулемет!
Прийди и дай! Скажи: Братело!
Возьми! Воспрянь душой и телом.
Взбодрись! Не спи! Ступай вперед!
.
Оставь ремесел скучный круг!
Работу, быт... Смотри, как круто:
Шесть сотен выстрелов в минуту!...

.
На златой цепочке под берёзкою,
Хмурен, бакенбарден и небрит,
Прихожусь кому неполным тёзкою,
Ходит Пушкин. Сказку говорит.
В сказке масса смысла и морали –
Множества ночей бессонных труд,
Но потомки все на это срали.
И тропить дорожку не идут....

.

В поэтах прозы нет… Над них покровом
Простёрто Вдохновения крыло!
В поэтах нет гавна, как такового.
Поэт не может быть простым хуйлом…
.
Все действия его, шаги, движенья
Души… И, даже, действия рукой –
Всё неспроста! Всё от воображенья!...