prego

Ужин прошел весело – они много ели, еще больше пили, клялись друг другу в верности до гроба, и теперь уснули, прямо в саду, под пьяные разговоры о прекрасном будущем, что вот-вот наступит. Уснули все двенадцать, а вот тринадцатому не спалось. Он бродил по саду, осторожно переступал через спящих, иногда останавливался, чтобы вглядеться в чье-нибудь лицо. Он был абсолютно, до обидного трезв – никогда не пьянел, такое вот было у него удивительное свойство....

«Мне бы, мне бы, мне бы в небо» – оглушительно неслось из соседнего ларька. Федюня, как с ним обычно бывало при звуках этой песни, поморщился. Мало того, что он большую часть слов не понимал, так те, что понимал, вызывали непонятное раздражение и какие-то совсем уж неуместные мысли о смерти. Федюня вообще размышлять не любил, а о смерти тем более. Хотя с тех пор, как пришлось похоронить сгоревшую за несколько дней от непонятной болезни жену, мысли такие приходили в голову все чаще....

Мой город пахнет морем. Фраза эта настолько банальна, что не передает ровным счетом ничего: ни сладковатого аромата выброшенных на берег водорослей, ни кислой вони птичьего помета, ни солнечного, сухого, с привкусом пыли запаха песка. В этот гремучий коктейль окунаешься еще до того, как окунуться в море, он пропитывает волосы, а после купания остается на коже, припорошенной тонким слоем соли....