Ивантер Лёха

Как странно понимать, что я тебя не помню - осевшее село, озёрнинская пойма,
И всё же узнаю тем сердца закоулком, где остаётся свист от верховой прогулки.
О, этот русский свист, то тихий, то двупалый, над городом ночным и над дорогой талой,
О, этот вечный вид в краю святейшей пьяни - купецкие дома за ямою на яме!
Пусть сердце отболит - когда на полотенцах с дубового крыльца - тогда отпустит сердце. ...

Там, где реки текут на юг
Мои веки закроет друг,
Потому что с семи шагов
Не осталось моих врагов.
...

Памяти Доктора Ливсина

А, если уйти, то под стук во дворе домино,
Под тихий мотив из любимого в детстве кино,
Ни поздно, ни рано – любимым ни в тягость, ни в боль, ...

Три давних стихотворения вспомнились мне сегодня. Хочу просто поделиться. Написали их люди СОВЕРШЕННО разные – три поколения русских поэтов. Но все трое – на вопрос «Ты кто?» Ответят – «Еврей». Комментировать эти стихи не хочу, это лучше получилось у истории нашего народа.

МАРК АЗОВ

Ты забыт, но ты не брошен – ...

Между низким и высоким, за леском и коноплёй, за полёгшею осокой, за засохшею землёй, где глядят глаза косые в погребки из-под руки – пропитые, пропитые голубые васильки – хорошо лабать и шляться, водку пить и горевать, чушь лепить и ухмыляться, пьяным к дому ковылять, в той часовне помолиться, с тем полаяться ментом, дёрнуть ночью из больницы с недошитым животом....

Будучи человеком далёким от какой-либо прозаической писанины, мало понимающим, на хуя вообще нужна литературная критика, любящим дышать неразбавленной поэзией суровой жизни, отлично знающим, что для разговора об искусстве пригоден только язык искусства, я всё же решил высказаться о высоком (для местной кучки нежных графоманов и робких матерщинников)
Язык – душа народа, а поэзия само дыхание языка. Существует устойчивое выражение «литература и искусство»....

Как курят траву и целуют ботву, и валят на стрелке гнилую братву,
Потеют в приёмных, не могут уснуть и денег заёмных бандитам вернуть –

Как любят врагов и не любят друзей, как сами себя помещают в музей,
Кидают понты до немой хрипоты, как с нами менты переходят на ты, ...

Тут умирающих дерев артритные стволы,
Дзержинской падали пся крев – безглавые орлы!
А во дворе плиссе-гофре и вечное «прости»,
Как лязг затвора на заре и красный снег в горсти.
Тут не хватает доброты, простой любви живой. ...

А снега-то её – белы.
А вода-то её – черна.
А в плечах её – визг пилы,
А в очах её – ночь ясна.
...

Песни голода и страха за разбитой слободой,
Окровавлена рубаха - так сходили за водой,

Что-то ёбнулось в Казани, что-то варят в казане,
Но помрёшь под образами на любимой стороне. ...