korova

Вот вы говорите — публицистика.
А публицистика — это ж типо разрыв аорты, не меньше.
А вот я — каждую ночь ложусь в постель и умираю.
И тогда из моего правого уха выходит мой Ангел, а из левого — мой Бес.
Они такие маленькие, с раскладными стульчиками — один держит в крылышках, другой — в копытцах....

«О, Русь моя! Жена моя! До боли...»
А.Блок

Бредет любви усталый призрак
По лабиринтам пустоты.
В своих немыслимых капризах
Как любишь, как бросаешь Ты!

Мы все под Родиною ропщем,
И негодуя, и любя.
Но любим мы Тебя не в общем,
А, каждый — около себя....

Ночь. Улица. Менты в УАЗе
И я — испуганный поэт.
Меня заметили, и сразу
Я ощутил: спасенья нет!

Не унестись мне бледной тенью,
От рук их жадных не уйти,
И во дворов хитросплетеньи
К спасенью не найти пути.

А ночь — в своей первичной фазе,
Не оценю ее красот....

— Петь, нужно что-то делать. У тебя же ребенок, жена. А дело-то подсудное – наша заведующая Светлана Сергеевна говорила раздраженно, хотя пыталась изобразить что-то типа сочувствия – к тому же, это ведь я тебя рекомендовала, так что моя должность тоже теперь висит на волоске…....

Я бы с ним не пошёл в разведку
И «на дело» бы не пошёл!
Был на вид он задротом редким,
Ну, типичный такой лошок.

То он, вдруг, потеряет броник,
Или там — проёбёт сухпай,
То — в ущелье калаш уронит
(Хуй достанешь, а — доставай)!...

Тучи синий иероглиф
На папирусе заката.
Ветер — тихо:
Всхлип ли? Вздох ли?
Или дальние раскаты?..

Это время не для славы.
Это время не для битвы -
Как истлевший ветхий саван
На Покойнице забытой.
Прежних дат не знают дети....