Васёк

Полыхнуло по веткам холодным огнём.

Листья сыплются пеплом, как бурая ржа.

Там за сквером стоит кем-то брошенный дом,

Опираясь на склеп гаража.

За незрячими окнами – чёрный провал.

И не виден внутри человеческий след....

Споткнувшись на ступеньке сентября,

Задумалось о чем-то «бабье лето».

Касанья злобного бродяги-ветра

Оно сегодня опасалось зря.

Ещё лежит в старинном сундуке,

Подобно снегу, выглаженный саван.

И в ожиданьи похоронной славы

Готовься в путь неблизкий налегке....

За острогом – вьюга в поле,

И не видно месяца.

Столько накопилось боли –

Впору уж повеситься.



Все о жизни понимая,

Он не слыл невеждою.

Так зачем прощался в мае

Со своей Надеждою?



Крестный путь из–под Рязани –

Прямо по «Владимирке»....

Жизни прожитой сладостно бремя.
Ночь притихла, зловеще-глуха.
Петербургское старое время,
Отговоренных слов шелуха…

Перемешан пасьянс улиц детства
И змеятся речные огни.
Возле них невозможно согреться,
Но теплей, если светят они....

Нависла полная луна,
Кругла, страшна, как пушки жерло.
Трава еще не порыжела,
Еще не началась война.

Звезда сверкала, как игла.
Грозила ночь людским раздором
И кровью жертвенной бордовой –
Но все ж пока тиха была.

И неподвижною листвой,
И тьмой, что становилась гуще,
И пулей беспощадной, жгущей,
Свинцовой, досланною в ствол,

Казалась ночь....

Вечернее Замоскворечье...
Река от ветерка рябит.
Уходишь ты от места встречи
По переулочкам обид.

Души так зыбко равновесье.
Печали светлой – мой респект.
Но не ходи в тупик Депрессий,
На Смерти Ленинский проспект.

Бывает смерть ужасно манкой,
И сердце рвется из груди....

Держат нас за народишко бросовый,
Что обходится ветхим жильем.
Свердловчане мы. На Ломоносова
В деревянном бараке живем.

Биография нашей династии
Та же, что у Советской страны.
Дни погожие, годы ненастные
На щелястом фасаде видны....

Крест – золотой кинжал–

В темя Ивана Великого,

Чтобы не убежал

Прочь со святыми ликами!

Словно деревня – град.

А за рекою – околица.

Каждый чернец – твой брат,

И за тебя он молится.

На крепостной стене

Скачут, щебечут воробушки....

Битлы поют о том, чего не будет,
Поют о счастье, что уже прошло.
Лежит под деревом умерший пудель.
И бродит по земле, оскалясь, зло.

И мы когда–то пили пиво–раки,
На комсомольские собранья шли.
Но помнятся глаза живой собаки,
И холм могильной вымерзшей земли....

Я нем, я живу на излёте, едва,
Как слабая тень безголосого мима.
Ещё не пробита моя голова
Кусочком свинца, пролетевшего мимо.

О смерти моей в интернете посты
Насколько поспешны, настолько и лживы.
Все те, чьи желанья чисты и просты,
Пока ещё рядом, пока ещё живы....