Песни

Автор: Васёк Битлы поют о том, чего не будет,
Поют о счастье, что уже прошло.
Лежит под деревом умерший пудель.
И бродит по земле, оскалясь, зло.

И мы когда–то пили пиво–раки,
На комсомольские собранья шли.
Но помнятся глаза живой собаки,
И холм могильной вымерзшей земли.

И помнятся ушедшей жизни саги,
И Бертолуччи фильмы, и Трюффо,
И Джорджа поразительное "Something",
И Пола шутка "When i'm sixty-four".

Не странно ли, что Ринго с Полом живы,
И вспомнить могут, спеть и рассказать
О голубях, что в небесах кружили,
И о любви, светящейся в глазах?

И что теперь уж невообразимо,
О чем битлы нам пели так светло –
О том, куда ушли все лета–зимы;
О счастье том, которое прошло.

Оно сидело воробьем на ветке.
Ему с огромным небом повезло.
Мы – не павлины в золоченой клетке,
Клюющие бюджетное бабло.

Они другие пели в детстве песни,
И потому жестоки и подлы.
А мы плевали на говно и плесень.
Учили нас английскому битлы.

Битлы поют о том, чего не будет,
Поют о счастье, что уже прошло.
Лежит под деревом умерший пудель
И бродит по земле, оскалясь, зло.