Васёк

Спотыкаясь на стыках,
Меня поезд трясет на ладони,
Как будто проверить хочет,
Какова моя стоимость
И цена.
Время выдохлось тикать.
А Вселенная глухо так стонет,
Предчувствуя муку ночи.
Там, за темным кустом она –
Всё одна.

И плывут миражами,
Как в софитов лучах, из тумана
Забытого бога творенья –
Сквозняками простужены,
Облака....

На днях в комод залез: сплошные ксивы.
Квитанций и инструкций дохуя!
И между них лежат аккредитивы,
В которых отразилась жизнь моя.

Уже прошли использованья сроки.
Жизнь невозможно заново начать.
Грехи пометила и мерзкие пороки
Небесной канцелярии печать....

Поэт, как великан, не нужен,

Из королевства Бробдингнег;

Как осенью плаксивой лужи;

Как грязный прошлогодний снег;

Как новость с «молния» пометкой

Недельной давности; как муж,

В гробу лежащий пред кокеткой,

Его наследницей к тому ж....

Кощей работал на заводе.
Чернорабочим. Как мудак.
Пердолил ящики. И вроде
Сводил концы он кое-как.

Не те «концы», что мягкой кучей
Валялись у станков в цехах,
А денежные. Что есть лучше.
Так жил он. Но здоровьем чах.

Да не над златом!...

Когда достигнешь с миром лада,
Живешь с соседями в ладу;
Есть будто комнат анфилада.
И ты – в одной в её ряду.

Ты между предков и потомков
Одолеваешь быта тишь;
И услыхав их стук негромкий.
В ответ по стеночке стучишь.

Налево – стариков соседство....

«Это январь. Зима.
Согласно календарю.
Когда опротивеет тьма,
Тогда я заговорю»
(И. Бродский «Натюрморт», 1971)

Снег надо мной идёт.
И вырастает храм.
Свято внутри. И вот
Он предстоит ветрам.

Вьюга ко храму льнёт....

Смерть лупит без альтернативы.
И нет спасения для тел.
Ни оправданий, ни мотивов
Не нужно ей для скорбных дел.

Не принимать её ты можешь,
Иль ждать. Всегда итог один:
В гробу ни кожи нет, ни рожи,
А только вечный карантин.

И там, за дверью домовины
Где ни забот, ни спешки нет,
Увидишь странные картины
И голубой неяркий свет....

В Москве есть улицы Ордынки.
Тебе знаком там каждый двор.
Там детство в стареньких ботинках,
В футбол гоняет до сих пор.

Там снег позёмкой припорошил
Его давнишние следы;
В сугробе там лежит галоша,
Что обронил ребёнком ты.

Но прошлое переломилось....

Ни то, ни это так не важно,
Ни дней, ни денег канитель,
Как быть везде всегда отважным,
И как попасть однажды в цель.

Какая б жизнь была ни длинной,
Но на поверку, не годна,
Когда поток адреналина
Не ощутила раз она.

Когда с лихим прищуром, смело,
Биенье сердца затаив,
Глядишь в кошачий глаз прицела,
То в этот миг ты, точно, жив....

Грустны стакан, цветок и вилка,
И жизни флёр, и жизни суть;
Пустая на столе бутылка,
И долгий до Плутона путь.

Грустна любимая картина.
(Под пылью чуть она видна).
Висит над миром паутина
Созвездий. И она грустна.

Все беспризорные предметы
Всегда страдают без вины....