Комариная история

Автор: Ваcёк Смерть лупит без альтернативы.
И нет спасения для тел.
Ни оправданий, ни мотивов
Не нужно ей для скорбных дел.

Не принимать её ты можешь,
Иль ждать. Всегда итог один:
В гробу ни кожи нет, ни рожи,
А только вечный карантин.

И там, за дверью домовины
Где ни забот, ни спешки нет,
Увидишь странные картины
И голубой неяркий свет.

Там Александр Сергеич Пушкин,
И Миша Лермонтов – пиит;
И Маяковский с черной пушкой;
Есенин, что ремнем убит;

И бесконечный ряд унылый -
Твоих тусовок новый ряд…
Весь грех и стыд, и всё, что было,
Готовься выслать на парад.

Перед Судом, который Страшный,
Ты грязным потрясёшь бельём.
Ты станешь новостью вчерашней,
Архивным порастёшь быльём.

Твои следы в пыли утонут,
В снегу весеннем, что подтал.
И вряд ли кто потом упомнит,
Что эту землю ты топтал.

Потомок, поедая суши,
На солнце греясь, не поймёт,
Что комариным роем души
Свершают рядом с ним полёт.

И любопытства не изведав
К тем временам, что позади,
Он после сытного обеда
Услышит, как комар зудит;

Махнёт рукой и, мёртвой точкой
Пикируя и не дыша,
Под комариной оболочкой
Скончается твоя душа.