Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Комариная историяКомариная историяАвтор: Васёк Смерть лупит без альтернативы.И нет спасения для тел. Ни оправданий, ни мотивов Не нужно ей для скорбных дел. Не принимать её ты можешь, Иль ждать. Всегда итог один: В гробу ни кожи нет, ни рожи, А только вечный карантин. И там, за дверью домовины Где ни забот, ни спешки нет, Увидишь странные картины И голубой неяркий свет. Там Александр Сергеич Пушкин, И Миша Лермонтов – пиит; И Маяковский с черной пушкой; Есенин, что ремнем убит; И бесконечный ряд унылый - Твоих тусовок новый ряд… Весь грех и стыд, и всё, что было, Готовься выслать на парад. Перед Судом, который Страшный, Ты грязным потрясёшь бельём. Ты станешь новостью вчерашней, Архивным порастёшь быльём. Твои следы в пыли утонут, В снегу весеннем, что подтал. И вряд ли кто потом упомнит, Что эту землю ты топтал. Потомок, поедая суши, На солнце греясь, не поймёт, Что комариным роем души Свершают рядом с ним полёт. И любопытства не изведав К тем временам, что позади, Он после сытного обеда Услышит, как комар зудит; Махнёт рукой и, мёртвой точкой Пикируя и не дыша, Под комариной оболочкой Скончается твоя душа. Теги:
![]() -2 ![]() Комментарии
с кольманом согласен. кольман сжог кольман хорош канешна, ага Неведомо какой он наци: Он немчура иль иудей? Но любит он в камментах сраться, Когда нет собственных идей. В любом литературном топе Не светит Кольману ничто. Ему судьба быть вечно в жопе Или ковёрным в шапито. В ответе автора прозвучала обида. Извиняюсь, если задел что-то личное. Я с уважением отношусь к любому творчеству, если оно от души. В кавере ты правильно отметил — я не написал ничего стоящего. Нет времени для творчества, а до пенсии еще далеко. Видишь ли, Василий… Упоминая великие имена, ты как бы задаёшь уровень полёта… планку. Тут, — либо не касаться, либо соответствовать. А у тебя весь полёт — комариный, так по тексту, извини. А Кольману — моё уважение. Не за кавер, за характер. Еше свежачок На леса извечно Русь наша тароватая.
Это замечал не раз каждый в ней поэт. Вот о клёне кто писал? Например, Ахматова; О берёзах пели все - Заболоцкий, Фет... А Есенин, молодец - и о тех, и этих пел, Собирал он, как грибы, из рогож стихи, И на клёнах воровал яйца, хулиган, пострел, Слушал сверху, негодяй, хриплый звон ольхи.... Жизнь мотыльком порхает вечно,
Но пропадает ни за грош. Все быстротечно и конечно. И мы с тобой помрём. Ну что ж! Так схожа с марафонской гонкой Жизнь человеческая в нас. На свет является подёнка. И умирает через час. Судьбою человека вертишь Зачем, Создатель глупых снов?... Полно июня утро влажных вздохов,
И краски акварельные свежи. Не важно где - в Москве, в катарской Дохе - Сильней горят у Бога витражи. И пятна розовые голубеют, А голубые розовым грешат. Хохлы, арабы, москали, евреи Сопят во сне и не выходят в чат.... ![]() Если Пушкин после первой встречи Светской даме не писал стихи Нафиг знатной черный человечек Без ей посвящённой чепухи. Всласть Есенин трахать мог дежурно Кого только вышло повстречать. Пусть стишок окажется культурным Только не про пугало опять.... ![]() Пришел за полночь вымолвить на ушко, -Одну тебя лишь ласково люблю. А ты змеёй шипеть собралась ушлой, -Давай сначала кровушки попью. -Собой владеть попробуй ради Бога Подарок мой порвёт неровен час. Взирает он на змей гремучих строго Мангусту жить понравится у нас.... |
На солнце греясь, не поймёт,
Что в задней части его туши
Литературный червь живет.
И вот однажды червь проснется
Тоскливо в жопе засвербит
От мук душевных ебанется
Свежеродившийся пиит