allo

Её едва заметил в признаке одном
и вот... Зачем-то взял и постучал в окно -
запястье увлекла неведомая сила.
Хотел порыв свой закруглить на том,
но не успел. Она уже спросила:
- кто?

Теперь сугроба мнёт худеющий остов
весь день гоняет по проталинам котов....

Где небо всё желтей, где ветер воду гладит,
и тешится игрой багряный океан,
там тысяча чертей накопленную за день
пускают солнцу кровь из миллиона ран.

Над полосой огней, настроен как философ
наклоном головы с природой в унисон,
стоит условный Грэй, небрежно держит посох
и взором роковым буравит горизонт....

Вокруг меня повсюду где-то есть
те, у кого безжалостный и ранний
маразм - духовный, как Благая весть -
и разумом изъедено сознание..
Такие же как я - числа им несть.

Раскиданы по улицам, дворам,
по креслам, гамакам и сеткам коек,
все те, кто был недавно дюж и боек,
а нынче троллит докторов и дам
воспоминаниями ебли и попоек,

кто к острому теряет аппетит,
кому обрыдли горы золотые,
кому повторно в реку не войти,
вокруг кого неблизкие родные,
а близкие утрачен...

...

Петлистый тракт имею я теперь
и в колею опущенные стопы.
Я скинул мех и весело потопал
вдоль холмиков накопленных потерь.

Моей походке дарят новый ритм
кресты, скрипящие тяжёлым матом,
и надо мной стремительным домкратом
любовь моя пронзительно парит -

легчает шаг без в голове царя....

Многие беды вокруг лицезрея воочию,
некий субьект в алой робе с пушистым подбоем
шёл и хотел добровольно сложить полномочия
посох таскать и тяжёлый мешок за собою.

Раньше подарки никак не давили на спину.
Нёс себе.. думая чуть свысока о секундах,
хоть и бывало топорщилась тучно холстина
от каучуковых кукол и танков чугунных....

Порой, исследуя уныло
сумбур и чушь пустого дня,
прикрыв глаза, она любила
себе выдумывать меня.

Того меня, любил который,
перетряхнув житьё-бытье,
вдали от суеты и вздора,
себе выдумывать её.

И эти мы давно б наверно
уж обменялись парой фраз,
но нас, естественно, отвергнут
проекты выдуманных нас....

Ей бабье лето назойливым снегом пуржит -
кружат степенно снежинок лучистые лица.
Вьются из них мириады холодных пружин,
тех что мешают горячей душе распрямиться.

Ей, как полковнику, долго не пишет никто.
Топают где-то родные кроссовки и берцы....

Времени мало, в зобу томленье,
взят с каждым часом новый хребет -
ты загадала: восемь оленей
сегодня примчаться должны к тебе!

Вязь снегопада и северный ветер.
Точная почта - подарков залог.
Много не надо. Хорошим детям
хватает того, что кладут в чулок....

Не ищи прошлогодний снег..
Я - как все, но хуже при этом.
Ты, похоже, бредишь во сне,
называя меня поэтом.

Ишь Мальвина, нашла Пьеро.
Только я не поэт ни разу.
Не умею придать пером
новых смыслов расхожим фразам.

И чихал я на пыль веков,
и в грядущем совсем не гуру....