Иван Гладких

Мне было восемь. В тот пасхальный день
Над чьей-то неухоженной могилой
Я раскрошил последний свой кулич.
В нём было много сладкого изюма

И я сказал: «Как повезло тому,
Кто здесь лежит!». А мама посмотрела
Со злостью на меня, как на врага,
И закричала: «Бестолочь, замолкни!...

у тебя такие
странные слова
словно шар от кия
словно дважды два

словно крошки хлеба
в лоне простыни
словно небо неба
словно тень в тени

словно бремя вдоха
словно лёгкий шок
словно это плохо
словно хорошо

словно мама мия
словно трын-трава
у тебя такие
странные слова

кто я и куда я
назови меня
смыслами играя
звуками звеня
....

...

Когда я выберусь из-под спуда
Того, чем жил и о чём мечтал,
Я сотворю неземное чудо –
Стихотворение-идеал.

И в нём не будет ни слов, ни ритма,
Ни фабулы, ни границ, ни дна –
Лишь отточенная, как бритва,
Моя особенная тишина....

Где-то на изломе
Речки голубой
Я построю домик
С печкой и трубой.

Посажу малину,
Живность разведу –
От людей остыну,
Сам себя найду.

Оклемаюсь разом
От житейских бурь –
Прояснится разум,
Выветрится дурь.

Ни хандра, ни водка,
Ни грехов пеня
В диких околотках
Не найдут меня....

Кто-то чеканит золото и серебро,
Кто-то вершит мировые перевороты,
Я – скрупулёзно вбиваю в людей добро.
Это моя работа.

На каждом сердце кровоточащий шов,
За каждой улыбкой смертельная доза яда –
Зачем они делают вид, что всё хорошо,
Что так и надо?...

Наливается туча, грозится дождём,
А пока по погоде да посуху,
Мы к осиновой роще с тобою пойдём,
Состругаем друг другу по посоху.

Станут посохи нам и клюкой, и крестом,
Отведут от беды и от ворога,
И согреют ладонь, и напомнят о том,
Что сердцам неприкаянным дорого....

Здравствуйте. Вот, знакомьтесь: это Вовка –
Тот самый, что в дребезгах жизни остался целым.
У него есть воображаемая винтовка
С оптическим прицелом.

Вовка берет на мушку и гасит, как спички,
Всех этих слишком обыкновенных
Шаманов, одетых в майки-алкоголички,
Блаженных поэтов с царапинами на венах…

Исполненных чувством праведного протеста
Но боящихся, как бы чего не стало, –
Всех этих сделанных из другого теста,
Из чужеродного материала…

Всех этих не проходя...

Бедная, бедная Ханна! У Ханны судьба – не мёд.
Бессильны сотни булавок, икон и подков.
Достать бы гранатомёт,
Да разве перестреляешь всех мудаков?
Жить бы честным трудом,
Да полстраны разворовано этими мудаками.
Дурдом
Похлеще Барто, Достоевского и Мураками....

Эта сказка из уст переходит в уста –
И словами легка, и по смыслу проста –
Мол, бывают на свете такие места,
Где житьё да бытьё – лепота!

Там не копятся ложь, маета, суета,
Там такие цветы, там такие цвета –
Благодать и покой за верстою верста
Отпечатком Господня перста....