Олег Малахов

Сижу, у окна… и предаюсь, то печальным, то веселым думам попеременно… За окном, моросит мелкий, противный дождик… Слушаю Боба Марли и читаю «Forbs» — представьте себе… На кухне, вариться курица, купленная мною по случаю праздника получения Заработной Платы и ждет с нетерпением, румынского нищего — «Роллтон», заваренный, также по этому случаю… Да, да… Тот, самый — в пакетиках… Лапша, невольно наводила на мысли о вечном… Смотрю из окна… На птичек, копошащихся в помойке… На грязных и никому...