Анна Сидорова

Это называется "сезон надежд". Он наступает каждый раз, когда моя уютная подворотня наполняется едким запахом сырой штукатурки, а в прогале между крыш появляется кусочек кристально-голубого неба. Капель ритмично отбивает знакомую старую мелодию, а я открываю глаза, возможно, даже просыпаюсь за углом улицы имени кого-то в городе, который "без меня уже не тот"....