Боб Лютик

***
Он достает свой блестящий портсигар,
Ехидно улыбается мне.
От него исходит не амбре, а винный перегар,
Наверное, он купается в вине.

Закуривает и выпускает дым кольцами в облака,
Кашляет и затягивается сигаретой снова.
Мной овладела какая-то блядская тоска,
Мне бы хоть старый пистолет, хватило бы и одного патрона....