Разбрасыватель камней ®

Когда зима белым - бела,
И, если честно, заебла
Весны медлительность тупая,
Беру с утра бензопилу,
И режу просеку к теплу,
По хвойным вечным пням ступая..

Держу свой долгий путь на юг,
И где-то леса на краю,
На косяке сосредоточась,
Я понимаю вдруг - весной
Не образумить шар лесной,
Смолой который кровоточит....

Силуэт деревенской пристани
Весь в огне молодой зари.
"Пристань строилась коммунистками,
Помню - было их тридцать три.

Как одна, в труселях с ромахами,
В меру пьяные, как одна.
Закрутил я тогда с Натахою
"Тет - а - тет" под бутыль вина....

Всё обманчиво, ранней весне ты не верь,
Лучше крепкого рома налей.
Белый облак красиво застыл в синеве
Косяком неживых журавлей.

Быстротечно внезапное это тепло,
Что напитком ласкает гортань.
Рыжий заяц ногой разбивает стекло,
Эта прорубь - твоя иордань....

Иду на запад, трубой влекомый,
За пионерским иду отрядом,
Иду на запах, такой знакомый,
Который где-то витает рядом..

Воняют реки какой-то дрянью,
Озера чахнут в болотной тине,
Иду, и песню пою по пьяни
О Карабасе и Буратине....

Один персонаж, назовем его Олегом Олеговичем,
Не знал о женской ласке ну совершенно ничего,
Жил один, смотрел в окно на рассвет,
И думал, что на свете лучшего нет..

Но однажды, примерно в субботу в обед,
Его соседка тридцати восьми лет
Возьми, да и зайди к нему за разводным ключом....

Рифмуются звуки не трудно, а
Легко и немножечко весело.
Под вечер так хочется умного, -
Поймать бы, вдохнуть в себя взвесь его!

Но мысли рифмуются глупые,
Натужные и .. делать нечего -
Ложатся стихи мои трупами
На плаху осеннего вечера....

Пишет искусный художник туман
Смесью воды и огней
Серые лица сошедших с ума
И приходящих ко мне.

Город, утратив привычную спесь,
Шалью укрылся и спит.
Лезет за ворот косматая взвесь,
Бьёт нескончаемый бит

Сердца, упавшего в тесный карман
Рядом с заточкой....

Я мог бы жить в семнадцатом году,
По улице ходить чеканным шагом,
Читать стихи и петь под красным флагом,
Вести Россию в новую беду.

Я мог бы плыть песчинкою в ручье,
Кружиться в хороводе струй весенних
В прощённое, святое воскресенье,
Былинкою свободной и ничьей....

Я уже совсем не юный ящер,-
С бодунища лень плевать огнём,
Но хочу поздравить Настоящих
Женщин с их сакральным бабским днём.

Я не знаю как, но ляжет карта.
И хвостом постукивая в такт,
Я совокуплюсь восьмого марта
С настоящей бабой....

У меня есть одно пожилое окно,
Не из ценных пород, не из пластика,
Пожилою эмалью покрыто оно -
Мелких трещинок древняя свастика.

Скрипом ржавых петель я пугаю детей,
Наркоманов и прочую братию,
Если с дальних земель залетает метель,
Беспардонная, резкая, мать её…

Из пустых же глазниц наблюдаю я птиц
Или ветку цветущей акации,
Вспышки дальних зарниц, мельтешение лиц,
Тела дряхлой зимы демонстрацию…

Тут один, там второй – новостройки горой,
Ну а я весь седо...