Тихомирова, да

В моих глазах один песок,
А в сердце голая пустыня.
Я на земле мотаю срок,
Моя душа от жизни стынет.

В моих глазах одна лишь тьма,
Что поглощает штормом моря.
Я на земле заложник сна,
Моя душа утонет в горе.

Она сгорит в моих глазах,
Упав, как птица, мне на плечи....

если кончатся вдруг сигареты,
я не буду, не буду с надрывом.
задыхаясь, я стану поэтом,
с Керуаком я прыгну с обрыва.

эти мысли, как Божья кара,
словно лед, что разбавленный виски.
мне поможет лишь оргия с Карром,
все законно - возьмите расписку....

я не живу - табак курю
и таю медленно под снегом.
я жду мучительно побега,
но получаю лишь тюрьму.

я не дышу - курю табак
и просыпаюсь слишком рано.
мне утро колотые раны
наносит прямо под пиджак.

я не хочу - но все курю,
и забываю о веселье....

я иду по жизни шагом.
нет, бегу, бегу стремглав.
словно в спину тычут шпагой,
протыкая сквозь мой нрав.

задыхаясь, драться буду,
не дождетесь - рано мне.
конь, товарищ черногрудый,
жаль, что ты, как рыба, нем.

дай укрыться, сильный ветер,
я в твоем порыве мчусь....

Утро, я знаю, наступит. Пока
Растворяюсь, как сахар, в ночном.
Прожигая сознание сквозь
Сердцем, бьющимся сильно и врозь.
Утро будет не скоро, потом...
А сейчас молоком в облака.

А сейчас ночь мне скажет "прощай",
Но я знаю, что это " до встречи"....

Страшусь порою собственных стихов,
В них жизнь моя разорвана на части.
Души в них гибель, в них же - сердца счастье
От боли не снимаемых оков.

В них суд вершит над мною вдохновение,
Впивая в разум когти, словно гриф.
Моя судьба - строка стихотворения,
А без стихов - забытый всеми миф....

этот парень видит в обычных прохожих,
что у тени уставшей, на них так похожей,
просят отдыха, просят сна.
и вот грациозно всплывает она.
неумолимо, но слишком прекрасно,
людям кажется, они готовы смотреть ежечасно...
они кланяются наперед,
не зная, что она крадет их минуту, год....

кожей чувствую ломаный бит,
он пронзает череп насквозь,
и внутри меня пламя сгорит.
эта музыка музыке рознь.

в этой комнате слишком темно,
она манит смерчем к тебе.
и я знаю слишком давно,
что теперь этот бит - колыбель.

что тогда было как-то не так,
что тогда было слишком не то....

Она была неимоверно худа. Когда я шла рядом с ней, мои ноги становились то слишком тяжелыми, то слишком усталыми – ее же летели, словно пушинки одуванчиков в вечернем небе.

Ее лицо не было модельным. Оно было удивительным. Заостренные скулы, загорелая кожа, на которой танцевали свой веселый танец множество веснушек, искренняя улыбка и взгляд, постоянно отсутствующий....

я люблю четвертый этаж,
я люблю холодное утро.
но этот рассвет перламутром

вскрывает
свой
патронташ.

сквозь лестниц пролеты,
что шепчут: "влюбленный, мчись,
к небу все ввысь и ввысь,
не замечая взлета".

этим утром четвертый этаж -

место
нашего
эшафота....