Антон Начаров

Для меня набросайте поэму.
Научите беднягу писать.
Исповедуйте-ка теорему,
Как же мысли стихами слагать.

Ваша критика необходима
Для порядка и для красоты.
Вы точны, ну, а я снова мимо...
Только зря заполняю листы.

И чернила мои не такие,
Да и почерк совсем не хорош,
Рифмы вьются как псы городские
Под ногами пузатых святош....

Они - лишь буквы на экране монитора,
Да по программе будто сложены слова.
Сожрут изысканно любого аматёра.
И я в сей воглой пасти побывал.

Всё извиваются как фобии бездарных,
На трибунал ведут горячих стервецов.
За маской пряча безобразное лицо,
Лопочут словно старики на дне базарном....

Меняются сознание и вера,
Астральная политика в тени.
Меняется хозяин стратосферы,
А в чувствах извиваются огни.

Я бросил обречённое на полку,
Допил остатки кислого вина.
А на душе всё ржавые иголки,
Впиваются и снова не до сна....

Я подготовлен снова как никто другой,
Обогатился в Википедии словами.
Эх, вдарю в пах толчковою ногой
Тому, кто смело будет хвастаться стихами.

Сотру бездарностей изящно в порошок.
Никто из них ответить дерзко мне не в силах.
Пускай убавят в своей гордости чуток....

Помечтал и заполнил десяток страниц
Ебанутой безграмотной прозой.
Журавля проебал и профукал синиц,
В стихотворной измученной позе.

Соскребал с языка полудохлый сюжет,
Прозой сфинктер подтёр несомненно.
Раздраженье по коже и нет сигарет,
А вокруг потускневшие стены....

***
Вы так страстно поглядели на меня,
Аж пробрался лютый холод по загривку,
В голове по стенкам растекались сливки,
Ниже пояса - желание коня.

Улыбаетесь, а я опять смущён,
Опустил глаза. И руки по карманам.
Я в таких гляделках не был ветераном....