Арсений Загаевский

Как обычно, бесцельно бродил в закоулках Стамбула,
Как всегда, развлекался подсчетом страстей и потерь,
И с чего-то во дворик невзрачный меня завернуло,
Там среди мастерских и подсобок была капитель.

Я таких не видал - высотою аж в пол-человека,
В белом мраморе каждый листок оживлён долотом....

Я подсчитывал слоги, я мучал лист,
И заснуть я так и не смог.
А тут, вот те на, из меня выполз глист
И свернулся клубком у ног.

И мой глист говорит мне: - Ну что, старичок,
У поэта нутро горячо!
Так бросай свои рифмы в нечет и в чёт,
И давай посвинячим ещё....

Я думаю, что лучшие стихи
возникнут так: утихнут все хихи-
хаха, а равно - плач и стоны;

и сразу станет ясно, что в стихах,
как в тайском и китайском языках,
важней не лихость слов, а верность тона.

А что до почтальона этих строк,
то будет так: когда закончит рок,
ну, или Бог (всяк кличет как захочет)

всё отнимать, что только мог забрать -
тогда настанет время собирать,
как град, алмазы тех, нездешних строчек....