Из Галича

Автор: Арсений Загаевский Я подсчитывал слоги, я мучал лист,
И заснуть я так и не смог.
А тут, вот те на, из меня выполз глист
И свернулся клубком у ног.

И мой глист говорит мне: - Ну что, старичок,
У поэта нутро горячо!
Так бросай свои рифмы в нечет и в чёт,
И давай посвинячим ещё.

И ты можешь опять тараканов плодить,
И фрукты с земли - полным ртом...
А что придётся за это платить -
Так ведь это, пойми, потом.

А пока - веселись да стишками хвались,
Тех забудь, что на мне обожглись.
Не спасёт (б)анальный тебя специалист:
Я - специальный, моральный глист.

В том смысле, что будь ты хоть моралист,
Чистюля, поэт при том,
Сидит в тебе глист, да и сам ты глист:
Ты это поймёшь потом.

Ты глянь: разве лучше глиста человек?
В фейсбуке посты пусты...
В наш каменный век, инстаграменный век
В округе одни глисты.

Можешь даже в чем-то меня укротить
И махать глистом, как хвостом...
А что придётся за это платить -
Так ведь это, пойми, потом.

Кстати, ты думал, поэты чисты?
Ужаснее всех! Посмотри:
Тщеславья, зависти, склок глисты
Любого грызут изнутри.

А раз так, то блистай, ведь жизнь проста,
Скоро это поймёшь и ты:
Счастье не в том, что ты без глиста,
А в том, что у всех - глисты.

Живи спокойно, как паразит,
Делай вид, что не глист, а питон.
Тебя трихопол потом поразит
Но ведь это, пойми, потом.

Да, еще к слову «глист» классных рифм будь здоров,
Пиши! С чем-то бурым флакон
Он мне протянул. Я спросил:
- Это кровь?
- Говно, - улыбнулся он.