Корень Белкина

не подавайте мне руки при встрече,
заплаканные крестницы-ракиты,
заиндевелых веток не тяните -
мне нечего в ладони вам вложить,

с припухших глаз слезу смахнуть мне нечем,
остался взгляд, но так ли уж надолго -
его касание листком последним
слетает - наступают холода,
пустынное уныние, и слякоть,
застывшая в причудливом уродстве
от ужаса, что ходит по пятам,

отпетое по-бабьи скупо утро
отныне снесено кликуш толпою
прикормом одуревшим от тоски,

не ждите пт...

"Пушкин и другие - гении своего времени. Своего. Не нашего!
Триста лет назад, двести лет назад, та даже при Ленине не все люди читать умели.
Конечно, для них Пушкин  был гением. А сейчас... Другое время...
Стих любого классика можно назвать бездарным… у Есенина далеко не 100% классных стихов, а максимум пять… Пушкин — не показатель»

Мне очень хочется написать фамилию и имя автора данной цитаты, но я не стану этого делать....

за сим позволь откланяться, зима,
и в первых строках своего письма,
ненужного и глупого весьма,
чернильных клякс не ставить.

не открывать замшелых сундуков,
не трогать нафталиновую память,
не смазывать забвения засов
бездарными подранками-стихами,

не объяснять причудливых причин
нелепости, как будто сумасбродства,

пусть будет так, отныне всё равно,
на утлой лодке выбитое дно,
пришли в негодность старенькие вёсла,
тихонько отцвели кувшинки-вёсны,
и дунове...

моя любовь - прекрасна и чиста -
новорождённый лист наивный, голый,
на ней ещё ни сбруи, ни подковы,
ни нитки нет для медного креста,

счастливым мотыльком под потолком
безоблачного мира полусферы
парит над грудой скучных полимеров
подброшенным судьбой золотником,

стремится вверх, хохочет и поёт
без слов, без нот, в тональности свободы....

нет, опираться на руку чужую -
мне - не с руки -
я как-нибудь сама
и травы луговые нарисую,
и росами упавшие слова,

над ними небыль - облака и птицы,
луну и звёзды, дождь и снег, и всё,
что в танце без танцоров закружится,
меня подхватит да и унесёт
за все моря, за все луга и горы,
где берегов в помине не видать,
где в звуках птичьих тонут разговоры,
и пусто так, что некому предать!...

я о тебе у изголовья ночи
огарки жгу оплавленных свечей,
пропахший ладаном из ящика платочек
(он с бахромой перечеркнутых строчек
из воска оголённых многоточий -
такой же как и я - ничей)
беру.
повязываю осторожно,
чтоб пепел не осыпался волос,
в миру -
я девочка из прошлого,
сама собою огорошена,
с травою сорной лютик скошенный,
черта на грани двух полос,

ты для меня - дыхания источник,
ты - бор серебряный, на ледяном ветру
роса застывшая звенящим кол...

Сегодня проснулась от яркого солнца. И вот что получилось.
У нас в Сибири ещё холодно. ночью до минус двадцати бывает.
Но весна есть во всём. Я желаю всем ясного солнца, высокого и чистого неба,
тепла, добра и мира. Любите друг друга. Ибо ничего нет вечного....

в сумраке моём
на расстоянии протянутой руки
незримые летают мотыльки,
где мы вдвоём
поём
о том о сём
и ни о чём,

ни огонька, ни звука - ничего,
лишь темнота, но лёгкая, пустая,
мы никого с тобою не пускаем,
и нас здесь нету -
мы - там - у реки,
спешащей в средиземный океан,
бумажные пускаем корабли,
матросы-буквы,
ты - мой капитан,
а я....

мой дом совсем-совсем не прост
мой двор по гроб травой зарос
мой конь за морем ржёт по мне
петух хохочет на коньке
под впалым без ресниц окном
тропа укутана вьюном
скамья размякла подо мхом
колодец вывернут вверх дном
калитка сорвана с петель
за каждым древом лютый зверь
а у порога моего
белым-бело растёт быльё
на пастбищах гола земля
сбежали реки все в моря
боится птица вить гнездо
и нет у розы лепестков
отары прогнаны овец
и копья изломал стрелец
тепер...

...