|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Владимир Южный О себе: Виртуальный порыв всеобщего литературного идиотизма беспощаден, не пожалел он и меня, шесть лет как графоманю. Одессит, 59 лет, тех. диплом, безработный, родине на хер не нужен, да и где она... есть жена, дочь и мохнатая псина по кличке Волк, что там ещё: книги, рыбалка, водка - хочется всё чаще, пью всё реже - нет былой радости, да и здоровья тоже. В общем, как-то вот так. Контакты: Каменты к креосам Тексты
Юность:
– Ах, как прекрасен этот мир вокруг! И всё, что в жизни происходит с нами. Как трепетно твоё пожатье рук. Как сладостны слова твоих признаний. Как кружит и пьянит весенний хмель, И радостью так гулко сердце бьется. Когда звенит апрельская капель, Когда в душе так много сил и солнца, То всё вокруг в тебе и для тебя, И ощущенье жизни безупречно....
Не хочу во сне умереть.
В одиночестве. В темноте. Даже если приснится смерть. Даже если придёт в фате. Может, видел ты этот сон: смерть — невеста, ведёт к венцу. И касанье: не смять виссон. И дыханье: не сдуть пыльцу. Может, помнишь, свеча горит, будто глаз… и овал лица....
Может, мне только кажется?
Может, всё это снится? Грязи тёмная кашица. В луже – мёртвая птица. Дом со стеной ободранной. В дальнем углу лопата. Холодно в мире. Холодно В небе луне распятой. Люди идут по улице, Маски на серых лицах....
Нам некого в этом винить...
И прошлое память стирает. Но сердце не хочет забыть, Ведь память у сердца иная. ...Вновь март изменяет весне, И сердце согреться не может. А холод рисует в окне И сыплет мурашки по коже....
Судьба ль приветы посылает так,
Иль юморит с улыбкою клыкастой, Но сделать ей навстречу первый шаг Я всё же медлил… И глядел с опаской На повидавший виды катафалк – Неисповедны всё ж пути Господни… – Да ты садись, коли голосовал, – Водила усмехался, – Я свободен… А он, видать, к такому попривык, И седина – пожил на белом свете....
Смолкаем, словно поперхнувшись.
Уходим, будто заспешив... Не досказав, не оглянувшись На этот мир, на эту жизнь, Ушёл поэт... и не осталось Ни гарнитуры, ни клише. Ушли стихи... такая жалость, Что не напишутся уже. И лишь вины вопрос падежный, Да сослагательность вослед....
Зима. Зима. Пора озябших рук,
Холодных губ, уставших глаз и ног, И, отделяя встречи от разлук, Кружится замять, лёгкая, как вздох. И кажется, что именно для нас, Для рук и губ, для чувств – моих, твоих – Она наколдовала снежный вальс, Тот самый белый танец для двоих… Быть может, этот вымысел – не ложь, И рядом неземное существо....
Густая — цвет охры надежды и ультра-
марина мечты — краска светлого бога. Светает. Сегодня оконное утро Рельефно, как будто картина Ван Гога. Художник: берет, воротник нараспашку... ... а может, и не было вовсе берета? Возможно, что не было даже рубашки....
И, знать, заведено у Бога так:
Всему есть срок, всему свой час, И в келье схимника убого так, А в церкви золотится Спас, И позолоченная лестница Ведёт на золотой амвон… Но только вот душа не крестится На перл и апплике икон. Нужды нет в золоченом миге ей Взлетать под сводом золотым, Ведь у неё своя религия, Свой храм любви и красоты....
Дубль третий, эпизод в погодной драме,
где серость неба ест мои глаза. Где капли влаги по оконной раме стекают монотонно голося. Где все уныло так и обречённо, и тяготится смутною виной. Где времени голодный ворон чёрный по-прежнему кружится надо мной.... |
