|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Владимир Южный О себе: Виртуальный порыв всеобщего литературного идиотизма беспощаден, не пожалел он и меня, шесть лет как графоманю. Одессит, 59 лет, тех. диплом, безработный, родине на хер не нужен, да и где она... есть жена, дочь и мохнатая псина по кличке Волк, что там ещё: книги, рыбалка, водка - хочется всё чаще, пью всё реже - нет былой радости, да и здоровья тоже. В общем, как-то вот так. Контакты: Каменты к креосам Тексты
На природу не наглядеться,
Всё наполнила красота, До краёв, и глаза, и сердце, Верх груди и низ живота. Месяц май молодой, весенний, Столько света, солнца и... шлюх. В старом парке цветут сирени И такая парфюмь вокруг – В яйцах тесно, в ветровке парко, В чувствах томно....
Ночь. Непогоды вой.
Ветер с дождем по крыше. Небо над головой, Или чуть-чуть повыше. В небе выключен свет. Звезды были, да сплыли. В общем, сошли на нет, Перегорели. Или Не было вовсе их, Светлых таких, блестящих. Может, мешали и Сложены кем-то в ящик....
Кто это умер, Господи, ведь не Ты?
Слышишь, вздыхает ветер и плачет ива? Здесь на погосте голь, и Твои кресты Сеют рядами – крашено, ржаво, криво. Видишь, тот, крайний, с номером 43, Ирисы за оградкой: могила – клумба, Крест с ангелочком, Господи, посмотри, Как это мило и безнадёжно глупо....
Ни пышных процессий, ни звучных кантат,
Ни столика у ресторана. Они на скамеечке в парке сидят, Светлы и немножечко пьяны. И кто-то смеётся, а кто-то молчит, Ладонью слезу утирая… На клумбе тюльпаны. На клёне грачи. Сегодня 9-е Мая....
Не может быть её огонь невзрачен,
Не может быть слеза не горяча, Не может сердце чувствовать иначе, Когда горит пасхальная свеча... ...Жизнь как болезнь, и над костями череп – Земной шеврон вселенского врача. Так почему же я в него не верю, Когда горит пасхальная свеча?...
И снова всё та же дорога:
Лафет, на лафете юнец. И вроде начало у Бога, Да, видно, у чёрта конец. Так было. Так есть. И так будет? Десятки могил на версту. И снова усталые люди Идут, и идут, и идут… Дорога вселенской печали....
Россия. Я русский по крови,
А слово в ней горькая соль. "Россия" – а что в этом слове? И горе, и радость, и боль, Сермяжный народ и Держава, Неправда и праведный Бог, И прямо идущая слава, И что-то позорное – вбок. В нём солнце, и жизнь без просвета....
Пишу вот шутки-прибаутки,
Но ведь читатель не Ванёк, И в каждой правде доля шутки, А мне та правда – невдомёк. И я томлюсь воображеньем, Неугомонен русский дух, Бесцельное ума движенье, И пропаданье мыслей вслух. Что ж, Ваня, божий путь неблизкий, Коль дальний – враг, а ближний – вор… Нет, ты скажи, зачем нам виски, И этот их гнилой Рокфор?...
Снег безразличья — настова броня,
Всё меньше в нём эмоции проталин; Теперь ты редко смотришь на меня, Но, может быть, твои глаза устали? Где истекает время — там излом. Где облетает чувство — там и осень; И я не слышу больше нежных слов, А может быть, и не было их вовсе?...
Нам велели стоять,
И мы стали немыми и мудрыми: Кто не просит любви, Тот и будет любовью спасён. Нас учили молчать, И мы слушали голос заутрени, Мы стояли и слушали Бла'гую весть обо всём: О проклятьи беспамятства, Ужасе боли и смерти, и О блаженстве любви, И возможности помнить и жить.... |
