tyttifrytti

I

Сентябрь как никогда. Желтеет лист,
который не опал еще на землю.
И статуи, изображая древних
богов с Олимпа, ню стоят на «бис».
Нагромождение в небе грешных душ.
Не моросит, но скоро вероятно…
Бреду в аллее. Замшевые пятна
мха на стволах, как театральный плюш....

Ромен Гари писал: «Знаешь, иногда лучший способ забыть кого-то — это снова его увидеть». Мне отказано даже в этой малости. Не знаю на кого пенять: Бог ли так милосерден ко мне, так ли гуманна безалаберная судьба или ты милостиво постарался безвестно кануть в море времени и пространства?...

Есть ли в жизни личный выбор,
Иль судьба нам строит козни?!
Мхом поросший старый Выборг
ждет тебя как прежде в гости.

Полысевший и упрямый,
зазвездился в душных клубах.
Прежний ты остался с мамой -
тот же голос, те же губы.

Взгляд усталого повесы....

Растворился весь смысл в словах,
небо полнится птичьей ижицей.
Пастернаковская Москва
растрепалась подпольной книжицей.

Парки вывозились в грязи,
на дорогах веселый март.
Проститутку везет такси;
Судьбоносный её стрит-арт.

Вот паленую шьет фирмУ
из варенки один чурек....

Усталость. Нет, не то. Скорее грусть.
Припадок, что зовется ностальгией.
Под коньячок хорош, конечно, гусь,
но коньяка должно быть изобилие.

Тоска в изгнании больше, чем тоска -
писательская оторопь в испуге.
Не припустить по строчкам гопака,
И не забиться в страстном буги-вуги....

Мальчик в стоптанных ботинках,
ты подранок на Арбате, непричесанный Гаврош,
из упрямства веришь в птицу выдумщика Метерлинка,
проживая жизнь на рубль, заработав медный грош.

Был ли мальчик? Только голос
закатился поздним летом нектарином на закат....

Иногда мне хочется чтобы город затопил Финский залив и прекратил в новую Атлантиду, или вновь извергся Везувий и увековечил всех грешников в застывшей лаве. Мертвая красота гораздо честнее перед потомками, чем живая перед современниками. Камо грядеши....

Old Money стиль уже в печенках.
На нем помешан стар и млад.
И каждый клерк, как обреченный,
форсит под Дориана - факт.

Тренчкоты, запонок сияние,
Цвет беж - безликая броня.
Зонты, как трости, обаяние
привносят в серость бытия....

На палитре краски лета,
вперемешку голоса.
От заката до рассвета
тишина лишь полчаса.
Руки пряничного цвета,
солнце лбы прижгло тавром.
Для художника сюжеты -
пляски баб цветным ковром.
Больно маковый румянец!
Рассупонился народ....

Закрыло лето на засов
отяжелевшие овины.
Бессонны ночи местных сов.
И мед струится пуповиной
в вечерний чайный тет-а-тет.
Пчела замедлила кружение/
Луна в созвездие планет
вошла лимонным отражением.
Лишь яблочный исход - тоска:
Так время глазу очевидно....