Васёк Лучезарный

- Сынок, послушай, ты невыносим.
Видать, не впрок пошло тебе ученье.
А на твое волшебное спасенье
Потратил много нервов я и сил.

Невероятную развил ты прыть,
Всех поучать ты там старался слишком.
Мелки душой презренные людишки,
Я создал их....

Там, за стенкой лба,
Сквозь решётки глаз -
Мир мой без прикрас.
Так ведëт судьба…

Этот мир тюрьма.
Для котов и крыс,
Как с карниза вниз,
Так сойти с ума.

Это так смешно.
Это смех до слëз.
Жить бы невсерьë...

- Попроще надо жить, monsieur, попроще.
Ты слышишь шорох маленьких крысят?
Не выходил бы давеча на площадь.
Ты знал, тираны это не простят.

Твои мечты, фантазии – нелепость.
Ушел бы в море, как российский флот.
Ночь над Невой....

Высоколобые дворяне,
Из века в век ваш длится род.
И, словно на немом экране,
Жизнь катит задом наперёд.

Мелькают тени и границы,
И припорошены снежком
Берлин, Париж; и детство снится
В поместье, где-то под Торжком....

Дышит парк. День звучит кантиленой.
Солнца блики. Небес скользкий шëлк.
Начинает июль охуенно.
(Здесь в контексте читай: хорошо).

Молочком брызжет Оле Лукойе.
Изживëшь все несчастья к хуям,
Квинтэссенцию выпив покоя -
Фенибута пятьсот миллиграмм....

Лето близко. Цветут лепесточки.
Плюс 15 и счастье - вразвес.
Подрастают безудержно дочки,
Забывается холод и стресс.

Крепнет вера с надеждою летом,
О забор опирается клён.
Сучья щелкают, как кастаньеты,
Водосточный поëт саксофон....

Мучительный жестокий гений
В огне военном, в земляном окопе,
Контуженый, глухой, небритый,
В атаке умирает, в обороне,
И выклевать глаза отряд вороний
Летит, пикирует на вымерших солдат;
Смешение надежд, прощаний, дат.
Голь, нищета, ничтожества в отрепьях,
Недолго проживут на мерзлой репе....

На леса извечно Русь наша тароватая.
Это замечал не раз каждый в ней поэт.
Вот о клёне кто писал? Например, Ахматова;
О берёзах пели все - Заболоцкий, Фет...

А Есенин, молодец - и о тех, и этих пел,
Собирал он, как грибы, из рогож стихи,
И на клёнах воровал яйца, хулиган, пострел,
Слушал сверху, негодяй, хриплый звон ольхи....

Жизнь мотыльком порхает вечно,
Но пропадает ни за грош.
Все быстротечно и конечно.
И мы с тобой помрём. Ну что ж!

Так схожа с марафонской гонкой
Жизнь человеческая в нас.
На свет является подёнка.
И умирает через час.

Судьбою человека вертишь
Зачем, Создатель глупых снов?...

Два погасших костра тянут пепельно-белые руки,
Чтоб друг друга обнять, сохраняя остатки тепла;
Чтоб не думать о том, что всегда неизбежны разлуки,
Что короткая долгая жизнь отгорела, прошла.

Словно лёгкая память, летят ошалелые искры.
Это искры-смешинки в глазах от любви и добра....