Последние комменты юзера Григорий Перельман

Григорий Перельман: ну чото то в лес то по дрова

Григорий Перельман: мне понравилось

Григорий Перельман: а то бля)

Григорий Перельман: согласен с Гусаром

Григорий Перельман: Диалоги

-- Все эти сильные люди настолько сильны, что боятся признаться в слабости. Распоследний трус выше их, потому что честен. А это – плесень. Боятся плохо жить, опасаются смерти и приходят в ужас от возможного унижения. Называется это гордостью, хотя лучше бы назвать всё своими именами: они ничтожества, потому как проживают бесконечно вредную для других, и бессмысленную для себя самих жизнь.

-- Ты учишь меня логике? Ха-ха! Да будет тебе известно, родная, что во-первых – логики вообще нет, как демократии или гуманизма. Это искусственные построения, призванные завуалировать собственную бесчувственность и бездарность. Логика – это отсутствие творческого начала, вот и всё. А во-вторых, твоя псевдологика, имеющая в обиходе название «женской» - примитивный, тысячелетиями повторяемый бабами мотив, состоящий из диссонансов между эмоциональными всплесками и выплесками. Штамп, в чистом и незамутнённом виде. Тебе ли этого не знать, а? миф о миролюбии, сострадании… боже мой, да любая баба – эталон жестокости, расчетливого эгоизма, и физиологии, в зависимости от перемен в которой меняются акценты. Вся «материнская любовь» - любовь к тому «только своему», в потерю которого она окончательно не может поверить…по тем же глупым законам…
-- Ты и мать свою так-же ненавидишь?
-- Нет, мать я, пожалуй, люблю. Никогда не мог быть последовательным. Ни в чём. Кроме отдельных пороков.
-- Что ж так?!
-- Слабостей много. Да что мать? Я ведь и тебя люблю, как ни странно.


-- А что мне должно нравиться? Столпотворение балбесов, ритмично трущихся телами? Чему умиляться? В такт трясущимся жопам? Просто избыток гормонов на фоне дефицита серого вещества. Банально, увы.
Или меня способно заинтересовать обсуждение последнего корыта от Порше, или чего там? Подсчёт пресловутых лошадей? Достоинства тормозных колодок? Твою мать! Я и так с детства окружён идиотами, что родились с этими колодками в голове…. Мне скучно с рождения, а с подобными собеседниками становится просто невыносимо. До тошноты. Мне не нужны даже такие собутыльники. Никто не нужен. Доза и точка доступа. Всё.
-- Убого.
-- Что? Убого? Ну разумеется! Прямо в лузу, милая!
-- Чему ты радуешься?
-- Слову. Меткое слово. Стоит многого. Всё, абсолютно всё, убого в этом лучшем из миров, пропади он пропадом!
-- Мир тебе не угодил?
-- Знаешь, если бы я точно знал, что ахнет сраный коллайдер, - пешком бы ушёл в Альпы. Чтобы распылило, натурально, в первых рядах. Наверняка. Стопудово.
-- Взял бы да пильнулся, раз такой продуманный! Чего тянуть?! Вздёрнись!
-- Да уже пробовал. Не раз. И ещё: в чудо верю. Выносил меня зачем-то Бог…
-- А ты, значит, верующий? Ну да, ну да… Веришь в Бога?
-- Не знаю… надеюсь, скорее…что верю. Чуточку.
-- Как можно верить в то, чего нет? Может, ты его видел?
-- Нет, не довелось. Чёрта – да, видел. Не раз.
-- Во как! По пьяни глючило? Или правда? Расскажи, что ли.
-- Не очень-то интересно… страшновато, пожалуй. Той же обыденностью. В штаны наложить можно, а вот руки – нет.
-- Ну а руки тогда из-за чего? Если даже черти не страшны? Решение проблемы существует?
-- Существует, пожалуй. Вот в чудо разуверюсь – моментально решу. В три минуты.
-- Откуда ты знаешь, что такое чудо?!
-- Чудо – реализация невозможного. Я с тобой, например. Это и есть чудо.
-- Согласна. В жизни не жила с таким идиотом… Вот почему тебе плохо? Чем ты недоволен? Радовался бы, что так всё хорошо! О чём ты думаешь, ерунде какой-то?!
-- Думаю, что самое блаженное состояние перед смертью. Уже точно знаешь, что вот-вот – и всё кончится, к чертям…К чертям, ха-ха! Оговорочка по Фрейду, однако.
-- Знаешь, если ты не заткнёшься, то для тебя точно всё кончится! Надоел!
-- Не сердись. Первый муж – комом. Помру, и станешь весёлой вдовой.
-- Сволочь!


-- Знаешь, я не озвучиваю свой финал, потому как заметил, что выписываю дальнейшую жизнь, а финалы мне приходят в голову всё больше неприятные.
-- Почему?
-- В них, как не абсурдно звучит, жизни больше, надрыва и чувства, терпкости. Правды, короче. Правды лучше не знать. Уж нам с тобой это точно известно, ха-ха…
-- Так напиши что-нибудь хорошее!
-- И пусть сбудется? Так я не вижу ничего хорошего, сколько можно повторять?! Для меня лучшее – помереть во сне….чуть не сказал – с тобой рядом… Ха-ха! Извини, извини… Ладно, сдохну на выезде, не волнуйся.


-- Трое детей? Да ну! Достаточно иметь одного, чтобы понять, насколько они не нужны в принципе. Милы, конечно, когда на расстоянии. Или в проекте. Не, лучше на эту тему даже не думать. Я с большей симпатией отношусь к мёртвым – лежат, молчат. Знаешь, я их в чём-то понимаю…
Кладбище – реально театр абсурда. К ним приходят, выпивают, городят монументы, произносят речи. Оградки, венки… От чего их ограждать?! Им же всё похрен!
Вот фараоны там, демократы, всякая шелупонь депутатская: реализовали право на загробную ЖИЗНЬ, ха-ха! На посмертную спесь, если быть точными. Выстроил пирамиду какой Хеопс, чтобы вокруг бычьё на верблюдах каталось – вот и вся слава, пронесённая сквозь века. Скот на скоте сидит. Нет уж, лучше по Хлебникову: «степь отпоёт». Видел тут, как бабка померла. В Твери, на вокзале. Поутру, с первыми лучами солнца, в аккурат на духов день. Вот это истинно! Ещё лучше – в поезде. Нет, самолёте! Жаль, что нынче без документов никак, вся интрига коту под хвост, вся идиллия в жопе. –
- Знаешь в чём разница? У мужика, как у ребёнка, любовь – потребность. Как и всё остальное: творчество, склонность к уединению, желание выпить – раз! – и просто край… а бабы всю жизнь в стадии подростков. Одни немотивированные желания. Бабы изначально старше природно. Именно это их и бесит. В целях компенсации вечно ищут что постарше. Хотят оттянуть выход в тираж. Потом так же балуются сопляками, с той же целью. Такая вот глупость…

-- Какое право ты имеешь лезть в мою жизнь?!
-- Нету у тебя своей жизни. Я в неё уже влез по самое нехочу. И уж если вылезу – то с концами.
-- Угрожаешь?!!
-- Ставлю точки над И.


-- Ты вот всё ждёшь от любви доказательств. А ведь это, милая моя, комплекс. Недоверие и привычка к расчетам. Розы, брюлики, кабаки – отмазки от истины.
-- Что есть истина?
-- Истина суть любовь. Сама бездакозательна, и в доказательствах не нуждается. Совершается в тайне. Не напоказ.
Вот скажи: молился ли кто за тебя, когда ты болела, худо было тебе, до невозможности худо, потому что болела душа, а не то самое, теперь больное место? Просил кто-нибудь из твоих долбней насосанных неведомого бога, чтобы забрал твою боль, и перенёс на него, пусть ценой собственной жизни? Да никто! Не потому, что жестокие, нет. Просто в голову не пришло. Не знают они никакого бога, и живут, как скоты, без надежды. Разве что на таблетку, что можно купить. Лечит-то сопричастность, горе ты моё, сострадание лечит. Только чтобы это понять, надо очень, очень плохо пожить. И обезнадёжиться в корень.. А этого вам не дано. Потому как жить привыкли в узком мире, хотя шире, чем можете. И все надежды просчитаны по спекулятивному курсу.

-- Мы не зря встретились. Мы – зеркала. Каждый видит в другом то, что в нём самом есть, но не свойственно природе, а потому внутренне ненавистно. Именно оно же и манит. Я – женственный тип, ты – мужик по задаткам. Но вот предназначение у нас совсем иное. От этого мы мучаемся. Даже страдаем, злясь на это страдание. Из эгоизма и самолюбия злясь. Этого добра у нас, дорогая, в избытке. Лёгкое дело – ненавидеть в других собственные склонности и пороки.


-- Зубы, уши, ногти, подмышки – всё в порядке? Ну-ка покажи…
-- Блять, я уже два часа ебусь со своими подмышками! Какая хуй разница, какие у меня ногти на ногах?! Они придут считать мои зубы? Нюхать подмышки?!
-- Тебе наплевать на людей, которые рядом!
-- Да, мне наплевать на мнение этих прекрасных людей.
-- Я про себя! Что они потом скажут? Что у меня муж – пришелец? Снежный человек? Кроманьонец?
-- А тебе-то не всё равно? Кто все эти люди?! И, кстати, мы все кроманьонцы.
-- Похуй на всех! Это мои друзья!
-- Столько друзей? У тебя?!
-- Ну, знакомые… Какая разница?!
-- Меня вообще-то мало заботит мнение чужих знакомых, извини.
--?!?!?!?!!????!!!!!
-- Понял, понял, успокойся… не знаю только, как быть с прыщами…
-- Какими прыщами?!
-- Ну, у твоих знакомых…в силу возраста…
-- Ты не видел моих знакомых! И не увидишь! Потому что…..

-- Ну и чем это кончится?
-- Оба найдём себе по молодому мужику.

-- Чего ты взрываешься?!
-- Я? Да ни разу. Отлично помедитировал. Ваши специфические речи действовали усыпляющее…
-- Ну и спал бы!
-- …как шум далёкого водопада…
-- Идиот!
-- …шорох струй, журчанье ручейка, лепет туземки, незнакомая, но нежная речь…
-- Кто виноват, что ты ничего не смыслишь в бизнесе?! Какого хрена было хамить, издеваться?!
-- Я уже было заснул…Но! Проснулся. Вдруг. Знаешь, спросонья вечно брякнешь чего невпопад. Так-то я мирный. Мирный атом. В стадии полураспада.
-- В стадии полураспада моё терпение! Вот только попробуй хоть раз ещё повести так себя с моими друзьями, я…
-- Это были друзья?! Извини, дорогая, не знал. Мне показалась, что это очередная порция обажателей.
-- Креститься надо, если кажется. А хоть бы и так? Ревнуешь? Ну так мотай на ус – они хотя бы уважают меня, ведут, как положено с женщиной…
-- Надежда умирает последней. Хрен им всем на рыло!
-- Во-во! Очень культурно! А сам не умеешь даже есть палочками! Трудно научиться, да?
-- Ага. Поучи меня культуре, поучи. Сдались мне эти вонючие палочки. Я, между прочим, заказал только суп. Чтобы есть по-человечески. Ложкой. Как нормальные люди.
-- Нормальные люди не чавкают, как скоты.
-- У меня неправильный прикус. Дефицит зубов. Заячья губа и волчья пасть с детства. Нормально я могу только пить.
-- Не можешь! Ты тупо нажираешься, как свинья!

-- Всё дело в том, душа моя, что пока твои рафинированные засранцы учились кушать виноградных слизней зубочистками, я жрал просроченный тушняк. Штык-ножом.
-- Когда это было?!
-- Когда вас толком не было.
-- И этим, конечно, надо всем притыкать?
-- никого не надо ничем притыкать. В этом вся соль. Не стоит мешать фондю с перловкой. Не надо макать меня харей в гламур. И будет всем счастье.

-- Знаешь, я тут подумал: примирись я с твоим блядством – потеряю себя; не примирюсь – тебя.
-- И что ты решил?
-- Чёрт бы меня подрал, если я могу с уверенностью ответить, что лучше. В который раз уже разменял ложную свободу на ложный долг. С неизменно диким результатом.

-- Господи, да ведь маленькому человеку нужно совсем немного! Не надо, чтобы восхищались, уважали. Не надо даже, чтобы понимали. Только, чтобы любили. Ни за что, как в первый раз. Вы жестокое поколение. Привыкли знать с пелёнок, кто чего хочет, и это «чего» - брать. Любой ценой. Только с маленьким человеком этот трюк не прокатит. В лучшем случае приобретёте гальванизированный труп. Он и так, разумеется, помрёт, но можно было бы дать немного пожить, не считаешь? Есть такой сорт людишек, придавленных миром, которых бы в баночку, на вату, три раза кормить, и под лампу, вместо солнышка. Пустячок, но для души радостно. Не так, конечно гламурно, как по понедельникам мяса не жрать….

-- Ты вот не веришь, а я романтик!
-- Верю, если банкноты романтичны.

-- Фу-у-у! Ты всё выдумал, а я, дура, поверила. Зачем ты так делаешь?
-- Не знаю. Это привычка. Не люблю местечковую правду.
-- Ты это о чём?!
-- Да не в этом смысле… видишь ли, заяц, Земля – маленькое местечко, этакая космическая клумба, по недоразумению поросшая сорняком. Предполагался милый цветник, но тля заела, климат подкузьмил, садовник оказался ленивым чёртом. Хозяин махнул рукой, оставил из жалости. Проглянет в лебеде незабудка – тоже радость. Но по факту, всё это хозяйство живёт по законам лебеды и крапивы. Кто кого вытеснит. Так и будут выпираться, пока борщевик не нагрянет. Тогда всем труба. Такая вот правда.
-- И что делать?
-- Жить иллюзиями. Видеть сны. Писать сказки.
-- Ну так и писал бы!
-- Трудно. Сказки можно писать, если сам в них когда-нибудь верил.
-- Не верил?
-- Нет.
-- А во что верил?
-- Ни во что. Никогда. Никому.
-- Ну а как же Бог? Ты же верующий?
-- Бог просто есть. Это данность.
-- Это кому как.
-- Да всем одинаково. Просто признаться не хотят, потому что…
-- Скажи ещё – страшно!
-- Невыгодно. Выгода, она, сучка, сильнее страха.

-- Почему ты такой лентяй? Вот самому не стыдно просто так сидеть на жопе ровно?!
-- Стыдно.
-- Ну так?!
-- Стыдно признаться, что совсем не стыдно.
-- Тьфу! Софист хренов!
-- Я не софист. Я просто честный усталый лентяй.
-- От чего ты так устал-то?!
-- Сейчас – от тебя.
-- Да что ты! Надо же! И как, ничего внутри не поворачивается, такое мне заявить?
-- Поворачивается.
-- Ну?!
-- Какая-то хуйня, вроде кантовского императива. Да и то, кажется, в штанах…
-- Вот скот!
-- Иди сюда………
……………………
-- Ты хоть бы соврал. Или промолчал. Нельзя такое говорить женщине.
-- Я честный лентяй. Оттого и страдаю.
-- Страдалец, бля! Всем бы так страдать!
-- Всем? Нет, я против. Иди сюда.
……………………
-- О чём задумался. Страдалец?
-- Этимология слова «борозда». Отчётливо чувствую подтекст. Земля – это мать. Она родит. Если бросить семя. Куда?
-- В жопу!
-- Можно, конечно и в жопу, но лучше в борозду.
-- Нет, ты не филолог. Просто борозданутый.


-- Ну а что тогда чудо?
-- Обратимость.
-- Чего?
-- Да всего. Есть, мол, необратимые процессы. Нефига. Во времени любой процесс обратим.
-- Про время никто ничего не знает.
-- Тогда иначе: в этом времени. Мы, например, с тобою разводимся…
-- Не надейся.
-- Я в качестве примера.
-- Не надо таких примеров. Не хочу даже слышать.
-- Ладно, ладно… Так вот. Люди могут подойти друг к другу, позвонить, написать – неважно, и сказать: «давай начнём всё заново». Вот и чудо.
-- Не получится.
-- Почему?
-- Уже будет не то.
-- А вдруг лучше?
-- Не то – значит хуже.
-- Почему?
-- Потому, что вы, мужики, ничего не понимаете.
-- Думаешь?
-- Уверена. Все мужики – скоты.
-- Но ведь могут быть правы, хоть и скоты?
-- А это уже неважно.

-- Есть вообще чувство долга, ответственности?!
-- Подойди к зеркалу, посмотри, и подумай, стоит ли задавать такие вопросы.

-- Просто взяла бы и убила!
-- И не жалко?
-- Да ни разу!
-- Хм… Рискованное занятие…
-- Что?
-- Убивать. Быстро привыкаешь. Потом втягиваешься. Трудно в первый раз. Как и с наркотой, впрочем.
-- Ну что ты мелешь с таким умным видом, а? Тебе это не идёт, кстати… Ты всё знаешь, да? Откуда?
-- Пробовал.
-- Что? Наркотики?
-- Да почти всё.

-- Ты меня никогда не поймёшь.
-- А ты меня? Пробовал понять?
-- Я тебя слишком хорошо понимаю. Нас сближает только степень разочарования. По диаметрально противоположным поводам. С ребусом бы я смирился, а с дорожным указателем – скушно.
-- Каким указателем?!
-- «Осторожно! Просто баба». Чтоб не тормозил сдуру.
-- Так, значит?!
-- Чтоб даже скорость не сбавлял.
-- Это я – просто баба?
-- И в левый ряд перестроился. От греха.
-- За что ты меня ненавидишь?!
-- Если бы. Просто боюсь.
-- И чего ты боишься? Ответственности?
-- Ага. Перед Богом.

Григорий Перельман: ах ты сука

Григорий Перельман: ты гондон лучше меня вообще не поминай

Григорий Перельман: да и там ужэ предел контроля походу с этим гамном

Григорий Перельман: не, ну это чотко

Григорий Перельман: если не переложишь сейчас же - пришлю таких же!

Григорий Перельман: по телефону я не понял

Григорий Перельман: со мной разговаривал презрительно, как столичный житель с болотным говном

Григорий Перельман: фон вчера обещал сломать тебе позвоночник, если

Григорий Перельман: вообще писать лучше не на языке времени, в котором живёшь.

Григорий Перельман: плюс. вот чего не понравилось - "покурят в сторонке". это уже пошловатый такой стал жаргонизм, вроде петросяновщины. лучше без таких. имхо.
а вот твердолоб, себеялюб, угрюм и пр. - хорошо очень

Григорий Перельман: Вовсе нет. Просто не понимают, что ты прерываешь жизни из сострадания.

Григорий Перельман: если бы я не видел, какие добрые и грустные глаза у Швейка, я уверенно объявил бы его серийным убийцей

Григорий Перельман: что пришол, лепрекон проклятый?

Григорий Перельман: значит мы о разном вольтаже

Григорий Перельман: вот , Полина, не 220, но на 100вольт гдето http://litprom.ru/thread15968.html