|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
| Пульс ЛитПрома: последние комментарииКысь: Хренопотам Ну, дело ведь не в уютностях - я ж, как ты знаешь, тупо "за справедливость". А ежели так - то этот стих, ни по форме, ни по содержанию в рубрику не вписывается. С моей, разумеется, точки зрения. yurgen: хорошо утонул. что-то кинговское. жаль деталей мало. люблю такое Петя Шнякин: Спасиба за каменты. А мне опять работать. Бля, я когда первый раз эту песню услышал, мне было 29 лет. Вот время бежыт! Частный случай: Дима, в аське перетрём, ага? Петя Шнякин: 13:09 11-07-2008 Чота я вместо "барчук" - "барсук" прочитал. Смутясь, глядит барсук на строгие очки На седину бровей, на розовую плешь... И представил его кое с кем. Гыыг. Зы.Креос зачотный. СъешьМоюПомаду: Покайся в админку. Мож, простят... olegmaskarin: аф-аф! olegmaskarin: рррргаф-гаф-гаф! elkart: Отпускал я рыбок, отпускал, НО! токо парами. одной рыбке скушно. Арлекин: "Что ж! Камин затоплю, буду пить... Хорошо бы собаку купить." - это вообще мои любимые бунинские строки. СМП угадала пиздец дыр_КОпф: заипали чатиццо. зиндан, песдуй классеков разбирать куда-нить в другое место. а Бунен - хуйня (с), да-с. Арлекин: хорошо, трогательно, зацепила буська СъешьМоюПомаду: Бунин - поэт не очень... Как и большинство талантливых прозаиков. Из поэтов прозаики хорошие, а наоборот - редко. Набоков тот же... Но не надо заюывать, что поэтический словать Бунина характерен для его времени. Сейчас, конечно, он старомоден. И как все старомодное - немного смешон. А тогда "сладостные слезы" вполне могли быть новаторством). Зато прозаик он - всем до него ебатся. Хотя эти два мои любимые * * * За окнами - снега, степная гладь и ширь, На переплетах рам - следы ночной пурги... Как тих и скучен дом! Как съёжился снегирь От стужи за окном. - Но вот слуга. Шаги. По комнатам идет седой костлявый дед, Несёт вечерний чай: "Опять глядишь в углы? Небось всё писем ждёшь, депеш да эстафет! Не жди. Ей не до нас. Теперь в Москве балы". Смутясь, глядит барчук на строгие очки, На седину бровей, на розовую плешь... - Да нет, старик, я так... Сыграем в дурачки, Пораньше ляжем спать... Каких уж там депеш! И особенно это. Очень вневременное. Одиночество И ветер, и дождик, и мгла Над холодной пустыней воды. Здесь жизнь до весны умерла, До весны опустели сады. Я на даче один. Мне темно За мольбертом, и дует в окно. Вчера ты была у меня, Но тебе уж тоскливо со мной. Под вечер ненастного дня Ты мне стала казаться женой... Что ж, прощай! Как-нибудь до весны Проживу и один - без жены... Сегодня идут без конца Те же тучи - гряда за грядой. Твой след под дождем у крыльця Расплылся, налился водой. И мне больно глядеть одному В предвечернюю серую тьму. Мне крикнуть хотелось вослед: "Воротись, я сроднился с тобой!" Но для женщины прошлого нет: Разлюбила - и стал ей чужой. Что ж! Камин затоплю, буду пить... Хорошо бы собаку купить. Арлекин: хуясе. тупо тоже диалогом. чёто ноосфера пошаливает Hren Readkin: написано динамично и жизненно. к критике я бы добавил небольшой упрек за форматность. не в смысле, что это плохо, а в смысле, что из этой серафимы можно было бы вытянуть и больше. мне ее почему-то стало жалко. и если у нее снесло крышу (иначе не стала бы нахуй посылать), то как-то к этому можно было подготовить. и ведь в принципе можно было б какую-то трагичную нотку добавить. мне вот ее почему-то жалко. но это дело вкуса, в любом случае зачотный рассказец. Арлекин: гы, шы удивил решением) я заметил, ты меня любишь сюда забрасывать. неужели, это действительно моё амплуа? пасиб, вапщето |
хотя вторая Бунинская цитата действительно
несколько приподымает оплёвываемого соискателя.
------------------------------------------------
Впрочем, для Бунина поэзия - больше баловство
(Типа - хуй Тургеневу!), средство от поноса бесконечных сложносочинённых предложений в собственной прозе
-----------------------
предлагаю миролюбивый синтез:
-----------------------------------
В воздухе тончайшей паутиной
В рощице стареющих берёз
рапростёрся запах свежей тины -
Символ вожделения и грёз
-------------------------------
В мысленных стремлениях раз пять я
укрывался здесь от суеты.
Ни плиты не видел, ни распятья -
Только деревянные кресты...
----------------------------------
Здесь когда-то черти загубили
с бирюзой во взгляде паренька,
чьи глаза мне в душу просто били
из того, с опятами, пенька
--------------------------------
И минуют годы и столетья,
Всё пройдёт, как с белых яблонь дым
И раз пять успею околеть я,
уступив берёзы молодым
-----------------------------------
Память, эта вечная загадка,
сохранится вряд ли обо мне,
Но придут и правнуки к опяткам
на замшелом синеглазом пне
------------------------------
И, подняв не чокаясь: Ну, буим!
опрокинут пойло в глубь веков
У крестов над подписями: "Бунин"
Рядом с полустёртою: "дыр_КОпф"