штурман Эштерхази

Дожди июнь размотали на от и до.
На пляжном песке - отпечатки лап чаек.
Луна укатила за тучи в своём ландо́.
Печально.

Хуле, тут те же темы, как были, так и остались.
Нового слишком много, чтобы его забыть.
Мы периодически виделись, грустили и улыбались....

Когда голубь летит вертикально вверх,
прямиком, и никак иначе -
Я постигает музыку сфер
и решает свои задачи.

А Оно как летело, без маски во ржи,
так и есть без дорог тревоги.
Сверх-Я открывает свои гаражи,
и Фрейду целует ноги....

Где есть и нет. Где отпечаток стула.
Где штору сквозняком продуло.
Где тень бросает тело на стекло.
Снаружи по нему текло

то средоточие дождя, что в равной мере -
лишь отпечаток призрака в постели.
Тех аистов никто не отменял.
И поезд не пропал, а опоздал....

Хьюстон, проблемы не у нас, а у них.
Я уже на луне, а они - нет.
Хьюстон, они считают, что я - псих.
Но я же вкрутил луну в небо и дал свет.

Хьюстон, где тюбики с драниками и холодец?
Что значит, кто я такой и как сюда попал?
Хьюстон, у тебя проблемы, тебе пиздец!...

Осень заткнёт листвой не один фонтан,
прохожих, меня, не живущего по соседству.
Мёртвые правила падают за диван
фантиками от конфет, истреблённых в детстве.
С ужасом щупай пространство вокруг себя,
словно был тренирован, натаскан, но в тапочках страха....

Сейчас печалью выводить печаль,
как пятнышко от кофе на рубахе.
На завтрак - дождь и жареный миндаль,
и длинный день, заваренный на страхе

ночных, отчаянных, неведомых тревог,
запястий, лезвий, подоконников, таблеток.
Уябывай скорее за порог....

У самой себя похищая лето,
соответствуя теплу, капризничая
и дразнясь,
она существует около, с кем-то, где-то...
Средоточие солнца в крови́,
их немая связь -
неприступный чертог. На измоте
шагреневых дней
её б выгулять в маках, ромашках
и васильках....

Окунаясь в то прошлое, метишь идти вперёд.
Без оглядки на старую тень и полынный мёд,
что тоска собрала́ в этот мёртвый и душный сезон,
когда по утрам - полуявь, по ночам - полусон.

Новый курс - на зимовье грустнеющих к осени птиц,
между капель дождя, что, срываясь с её ресниц,
превращаются тут же в плотный, густой туман....

Нет. Не надо. Зачем? Героин рябин
цветом прохожих глаз заставляет город
вывернуть август в северный, дикий сплин.
Вечер опять одинок, небогат, упорот

тихой, кофейной гущей, вином. Табак
горло полощет краем гнетущей тени
глаз, за которыми ночь - соболиный мак....

...Ибо это пространство закончится в августе снов.
Передатчик души заглох, батареи сели.
Мы завязались в конечную сеть узлов.
Сохрани мой образ в шкатулке из сапропели.

Взгляни на опавшие листья уже сейчас.
Попробуй пройти этим бродом уже сегодня....