штурман Эштерхази

I.
Зимой и без того грустная Несмеяна
входит в раж. Ну а что же ты?
Топишь тоску в арманьяке, как ортолана.
Вот о чём-то задумался и застыл.

II.
Судя по синоптикам, нонче не до эротик,
не до книг, музыки, кино, карьеры.
Смотришь в тёмное окно напротив,
и бредишь гильотиной и Робеспьером....

Не будь я здесь, мне всё равно
хотелось бы сюда,
вызвать такси, за рулём которого
человек в футляре
скажет, что ночью заморозки.
Покроется льдом вода.
Как Рик в "Касабланке" - сеньору Фераре,
продаёшься зиме, уже
наступающей на пятки....

То ли двор весь в туманном, седом молоке.
То ли мне, как всегда, не понять,
потерять в перепаханной грустью тоске,
то, чего не хотелось терять.

Ах, бездарное небо конца ноября!
Мне бы горло тебе перерезать.
Но ты сукой беременной в свет фонаря
подлезаешь, а тут на протезах

Месяц, в кровь расцарапав о сучья ебло,
лезет в окна, совсем не стесняясь....

Вот и доигрались с восприятием, отгремела
листва под ногами, набрякнув дождливым соком.
К примеру - представь безмолвие леса после первого артобстрела,
и небо периода позднего Блока.
Из этого можно связать тонкие перчатки
первого снега, исчезающего с ладоней за миг
до того, как вечер в потёртой конфедератке
поставит воображение на ручник....

Как бы не был осторожен,
но опять угодил в силок
внутреннего диалога
с самим собой
о природе мортидо.
Надо бы зайти в настройки,
убрать флажок,
стать Филемоном без Бавкиды.
Ближе к обеду зачерпнуть
чайной ложкой музыку сфер,
слушать крик чаек, лёжа
лицом вниз на галечном берегу....

Какая влага, кроме этого осеннего
дождя, даётся тебе свыше, можешь ли рассказать?
Ну давай, не ёрзай, не говори, что нет времени.
По пятибалльной за твои глаза пять.
Объяснять дальше нет никакой причины.
Я за табличку с надписью "Мин нет" не ходок....

Теперь только и думается о том золотом
времени, которому ты абсолютно подконтролен.
Журавлиное "курлы" и прощальный взмах крылом
над русским семантическим полем.

Ни тебе "ёб твою" в трубку, ни даже pronto.
Так тихо, что слышен лишь сердечный дабстеп....

Тихо освободит от примет и выгонит в туман
утро, недавно выкипавшее из турки
кофейной гущей.
Дворник вместо метлы расчехлит баян.
Дворник пьян, ему виднее, как лучше
прожить этот день так, будто бы он последний,
мастер-класс, как легко разучиться
слышать "нет"....

Город подвешенных к небу, кричащих птиц,
растопырив пальцы латинской V,
говорит: "Оne love".
Город пьяных праведников и блудниц.
Город, постоянно клянчущий на стаф.
Город с бритвенной пенкой тумана на щеке.
Город спелёнутых строительной сеткой истуканов....

Уже очень скоро будешь сцеловывать
с неба дождь и каяться,
смотрясь в зеркало, зреть
дайм осени на зрачке.
Да, к сожалению, такое иногда случается,
флэш-бэком отдаётся в мозжечке.
Ещё не один день случится тёплым,
как заспанная девка,
ещё полнится вечерами сиэтловским
гранджем парк,
но отпуск закончится,
и опять, сука, в пятидневку -
бесструктурный и точечный,
как кварк....