|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Школа креативаАппарат очень древний я:
Говорю или слушаю. Не могу одноврéменно: Начинаю шуршать. Так что вынужден прения Прекращать. И придушивать, Чтоб тебе свое мнение Донести, рассказать. Говори. Только коротко. Враг прослушивать может нас.... Если бухой цвета сини,
Выключи свой телефон. Другу не надо по дыне Делать поспешный дозвон. Ну и, конечно, подруге Близкой, а ныне чужой... Будет потом очень стыдно Будешь шептать: "Ой-ёй-ей, Что же наделал я, как же? Это ж какое-то дно".... перекалеченный черёмухой,
в блаженность трав переобутый, по пустоши глухой Ерёма шёл, зарубками на пнях минуты рассаживал да приговаривал, мычал в замкнутое пространство, и всё здесь было не по правилам, не по законам христианства: весну никто давно не жаловал, ругали лето, ждали зиму, не опылённые пожарами седые клёны да рябины пыль собирали придорожную в потрескавшиеся ладони, и на огонь неосторожно дул сквозняк дыхания агоний, закат запёкся сгустком сукрови... Я долго мучусь с музою моей.
Ну так и что? И капля камень точит. Чем соблазняю дольше и скучней, Тем выйдет стих шутливей и короче. Несчастный труд, в котором смысла нет. Он, словно плод батяни-лоботряса, Как в дом сиротский, канет в интернет, А мать умчит запрыгнув на Пегаса.... Незаметно сгорел день дотла,
мир укрыла как саваном ночь. На душе беспросветная мгла, в животе неразбавленный "Scotch". Под мерцание полной Луны, вспоминаю цыганки пророчество, пить в объятиях тишины и в компании с одиночеством.... Семь лет подряд я думал лишь о том -
Что движет нас, напряжно и не быстро? Блестящим, отрезвляющим лучом Пронизывает всем нам как бы жизни И понял, год примерно на восьмой, Что жизнь дана отнюдь не для забавы Движение несчастней чем покой, Служение - питьё, а не отрава Я стал мудрей, но проще в сотни раз Прищуром глаз я пелену развеял И мыслями делюсь не напоказ, Стихи писать прозрачные затеял Пишу не тужась, думая не зрю И пью конечно, так сказать, премно... Ночь туманную думал об этом,
А с утра однозначно решил - Отберу-ка Фонарь у поэтов, Их сакральную скрепу души! Огоньками постылой морали, Эпизодами пошлых ролей Светлячки фонарей догорали, Навсегда исчезая с аллей.. Дабы духом не падали вовсе, Остальное отнять не спешу.... Я теперь стал похож на чудесного льва -
Не Рыжкова, а тот что с копною И стихи я пишу не затем чтоб, а для ... Чтобы жизнь не казалась пустою Где-то там в середине во мне всё горит, Или тлеет, но только не гаснет Я то думал во мне например есть гастрит, А во мне сочинительства язва Сплю колодою я по ночам иль бдю Или пью по ночам ту же водку, Накопление фраз в голове я терплю - Собирательство высшего толку До единоутробной пошёл я сестры, И до мужа её, до ... 
Тибет - он не только тибе. Мы встретили его на пути к Кайласу. Табун усталых паломников пылил по дороге, но этот странник держался особняком, верхом на облезлом ишаке. Нелегко было угадать в постаревшем, осунувшемся хиппи прежнего белокурого романтика, но он все еще был узнаваем, хотя и сильно сдал.... Горький в Сорренто на вилле. Цветение.
Жизнь здесь пропитана негой морской Горький чаёк попивает с печеньем, Думает часто о правде людской Рядом изящная девушка Поля — Тонкие руки, высокая грудь Сладкая с Горьким у Полюшки доля, Любит писатель девицу нагнуть Жахает утром ее на полянке, К вечеру — в мягкой прохладе ракит, На ночь рассказы читает смуглянке, Горького сладкая Полька бодрит.... Торс твой сухой - в две руки, - аки простынь, выглажу.
Выровняю киянкой и долотом. Знаю, для вас чудаком я жестоким выгляжу. Все ж вернисаж посетите, ей-ей, потом. Будете медленно шарить пустыми взглядами. Тихо шептаться: "Красиво, но, да, вот было бы.... На посошок, наполню кружку.
Довольно пожил на веку. В лесу притихшем мне кукушка Заводит прежнее ку-ку. О прошлом сожалеть нет проку. Осенний воздух свеж и сух. Но чувствую, как будто в жопу Клюёт мне жареный петух. Собачка гавкнула и воет;... Смешно читать слова наоборот:
У суши-бара надпись «акватсод», За поворотом новый низагам, В котором всем богам по сапогам, А вот – равот, а рядом с ним – цепук. Наш мир – коныр, и можно путать звук, И можно путать слог, но видит Бог – Всему своя цена и свой ценок.... Сегодня прошло очень быстро
Так быстро что прямо нет слов Уж день тихо катится в тризну Закат стал пурпУрно-лилов Что сделал я? Что совершилось? Зачем я прожил этот день? Лежу на кровати уныло С глумливостью, как Гуинплен Когда просыпаюсь под утро То думаю - жив я иль мёртв?... Парнишка хотел стать поэтом,
Но стал алкоголиком он Пил часто, однако при этом, Горел неким высшим огнём Когда ж завалило за сорок, Решил что пора и писать Что век этот быстр и недолог, Но пить и не думал бросать И вот написал он стишочек Который был хрупок как лёд Застрял он в камнях между почек, Церрозом на печени лёг Прочёл его раз восемнадцать И понял - что он не поэт.... АФЁРА ПИСАТЕЛЬСКАЯ ВЕКА
Миша Долбат был бизнесменом, он уже накопил денег достаточно, чтоб хорошо жить. Вообщем он был миллионером. Жил он с женой Любой, но ,как положено всем олигархам ,изменял ей. У него была любовница и не одна. Толстенький мужичок, на вид так себе, жена конечно красавица, вышла за его деньги....
Я слышал звук твоих шагов
И платья тихое шуршанье, И шепот телефонных слов, И шорох переодеванья. По дому вором кралась ты И дверью скрипнув, замирала, Тебе хотелось глухоты И немоты, но ты не знала, Что обостренным слухом я Недосягаемое слышал – Как шёл, по улицам снуя, Дождь, и косился в окна, брызжа.... |
