Грусть.( На конкурс. )

Автор: Jess Слезы постепенно высохли.. но осталась грусть. Это удивительное чувство - оно имеет сладко-горький привкус: это полынь смешанная с медом и запитая глотком кристальной родниковой воды - по телу проходит волна боли, но я ничего не могу поделать... Сладость грусти придает то, что я могу чувствовать хотя бы это. Пламя боли пожирает сердце - кусочек за кусочком, но делает чище душу. Мне никогда не хватит сил что-то изменить. Я могу только попытаться быть самой собой - пусть остаются все обязательства, которые я не могу разорвать. Я чувствую себя такой бесконечно уставшей.

Зачем всегда остается надежда? Подсластить яд? Я и не прошу этого - все равно выпью. Раньше я не понимала окружающих и могла злиться на них, когда мне было больно...но теперь, когда я могу поставить себя на место другого человека - это связывает меня, я не могу заставлять их чувствовать боль. Когда я пытаюсь все менять, то запутываюсь еще больше. Наверное лучше не жалеть о том, что могло бы быть. Просто принять то, что жизнь уже все расставила по своим местам. Мне не хватает сил идти против течения. Да, я могу рушить все на своем пути, но моя сила сдерживается тем, что когда причиняю боль - она отзывается во мне...

Мне хочется сейчас взлететь - но это совершенно другой полет. Так летит душа после смерти - к небу, к свету, постепенно оставляя всю боль этого мира. Боль тоже дает крылья - и этот полет чище, он более красивый...тело становится совсем легким, оно не принадлежит этому миру - оно пытается оторваться от земли. В грусти тоже можно раствориться.. это безысходность - но не та, когда опускаются руки, а та, когда ты понимаешь, что решение ничего не менять принимаешь сама. В такие минуты мне хочется делать что-нибудь хорошее для людей - чтобы исправить те ошибки, которые я натворила.. чтобы не осталось долгов в этом мире. чтобы мне позволили уйти. Все, что я могу сейчас - это раствориться в этой боли, представить себя летящей вместе с холодным ветром - пусть бросает в лицо сотни ледяных снежинок. Пойду попытаюсь уснуть и стать воздухом, горным ручьем, звоном дождя - чем-нибудь чистым и простым и чуждым миру людей. Ты слышал мою молитву, Господи...ты можешь исполнить это, я знаю. У меня больше не осталось другой мечты - только эта. Исполни ее, умоляю. Может именно в эту минуту я живая - а не одна из одушевленных статуй. Так выполни мою просьбу - быть ветром, дождем, светом, маленьким цветным камешком на дне реки - только не возвращай меня обратно в этот мир.

Иногда образ настолько прилипает к телу, что снять его можно только отдирая вместе с кожей. Из каждой клеточки тела начинает сочиться кровь, душа отрешенно наблюдает за происходящим, сердце разрывается на части и кричит о том, что эмоции в игре самые что ни на есть искренние, а разум просчитывает все на пару ходов вперед и мрачно констатирует "так надо". Гордость и боль перемешиваются и требуют перо, а время никак не хочется проникнуться важностью момента и продолжает отсчитывать секунды. Новый образ уже готов и сшит - осталось лишь подогнать его по фигуре, но измученное тело отказывается от примерок. Остается лишь одно: убрать все маски и не цепляясь за иллюзии слушать голос разума, такой безжалостный и всегда слишком правый.

Открываю окно и в комнату врывается холодный ветер реальной жизни. Он проносится по комнате, остужает тело, превращая кровь в бурую твердую корочку - теперь это моя броня, остужает сердце и превращает эмоции в сонм снежинок, которые прикасаясь к лицу, тают как слезы. Душа рвется лететь вместе с ветром, но как всегда натыкается на границы своей клетки внутри моего тела и отчаянно воет.

Я пью холод из запотевшего стекляного бокала. Маленькие капельки впитываются в кожу через пальцы, а холод тонкой струйкой растекается по телу. Кажется, что он впитывается в кровь и новый удар сердца разносит его к каждой клеточке. Та вода, которая была свободна, получила прозрачную поющую стеклянную тюрьму, а потом стала частью меня. Теперь нас двое - я и холод. Сначала он ворочается внутри, а потом мы просто становимся одним - гасим друг друга, добавляем друг другу новые свойства, умираем, но рождаем что-то новое. Как получилось, что вода стала хранителем холода? Наверное он летал по морозилке, пока не соединился с водой. И теперь это не вода и не холод, а что-то новое - ледяной напиток. Когда он находился в бокале, то забрал в себя и частичку стекла и стал звенящим. Я пью звенящий жидкий холод и растворяясь во мне он становится живым. Ну чем не рождение Снежной Королевы? А ведь существует сотня напитков и каждый из них имеет не только свой вкус, но и настроение. Недавно читала о том, что есть такие зверьки (циверры или циветты - фиг запомнишь), которые жрут кофейные зерна, а потом их целиком хмммм... выводят из организма. А эти самые зерна потом собирают и продают по пятьсот баксов за килограмм - элитный кофей. Ну и какое настроение будет после такого напитка? Мораль истории - дерьмо, даже элитное, все равно дерьмо. И настроение не улучшит. Эх, не быть мне писателем…