bolero

Автор: Частный случай Вы слышали, слушали Болеро? Вы слышали эту божественную музыку Мориса Равеля?

Иду по кругу за собственным хвостом без отдыха и остановок. Я должен догнать свой хвост и укусить. Укусить себя за хвост. Может быть, тогда наваждение исчезнет, оставит меня в покое. Я вдыхаю дым десятой за полчаса сигареты, в надежде, что Минздрав предупреждает по настоящему, а, не преследуя какие то свои интересы, подвергая никотин черному пиару. Вот-вот, именно сейчас, что-то лопнет в груди, что-то захрипит в легких и придет смерть. Внезапная, как сама жизнь, желанная, как само сумасшествие. Но, нет, я жив и по-прежнему порчу мир своим присутствием. Очевидно, я еще не отстрадал.

Вскрываю тупым кухонным ножом глазные яблоки, из них начинает течь смысл и понимание. Разбиваю голову молотком для отбивания мяса и наружу прут мысли, сознание устремляется вверх, сквозь потолок и плотный спертый прокуренный воздух кухни, сквозь крышу дома – в небо, в космос, к бородатому. А ему, как всегда, все похую.
А мысль летит дальше, глубже вгрызаясь во Вселенную страстей и безумств, которые придуманы не нами, но нам навязаны, да, впрочем, и бородатому тоже. Но ответа там не найти, ответ на заглавный вопрос: "Почему?", лежит ближе, чем можно себе представить.

Лежа в ванне, наполненной теплой водой, разглядывая расходящиеся розовые потоки выпущенной собственной бритвой крови, постепенно успокаиваясь, неторопливо размышляю. Мысли вялы и медленны, и каждую можно ухватить за хвост. Ухватить себя за хвост и спросить, забавно, не правда ли? А может лучше цапнуть зубами, что есть силы? Чем ближе к концу трубы, тем понятнее, что все напрасно, что все равно ничего не понял, что все эти попытки метаморфозы себя любимого – бред и глупость. Многие видят некий туннель, в конце которого свет. Мне кажется, что это не совсем неверно. Не туннель, а труба. Нас в нее сбрасывают, как в водосток, и мы летим, с каждой секундой приближаясь к дну, когда, коснувшись настоящей тверди, нас расплющит как таракана, выбьет дух, сломает кости, порвет жилы, и все, что от нас останется – пятно, как от насосавшейся крови самки комара, после удара ладонью по стене. И все, больше ничего. Ни эмоций, ни мыслей, ни чувств. НИЧЕГО.

Но пока этого не произошло, надо успеть поймать себя за хвост, тогда станет ясна и понятна музыка Болеро, тогда станет понятным все. И то, что было, и то, что будет. И тетива жизни тогда лопнет не напрасно. И звон этой тетивы будет напоминать гул струны контрабаса, а не писк комара. Но хвост снова ускользает от меня, я не успеваю его схватить, вцепиться зубами. Значит, не сегодня, значит, пора брать в руку бинт и пластырь и спасать свою, пока пустую, бессмысленную жизнь. Как говорит моя бабушка, завтра будет день – будет пища. С этим не поспоришь.

______________________________________________________________________
Стрела взлетает в небо. Что-то рвется,
Молчит задумчивый неспешный город.
Молчит прослойка, что душой зовется.
А я не стар, не жив, не мертв, не молод.
Стремясь понять всю сущность мирозданья,
Схожу с ума, вновь обретая разум
Пусть человек для Бога - оправданье,
Но я не чувствую, что я Ему обязан.