Разведка Полем

Автор: Сэмо Белый, Черный и я резко выделялись в толпе садоводов и деревенских, ехавших с нами до поселка в тряском автобусе. Одно из оконных стекол пепелаца было закреплено лишь на два куска медной проволоки. Почему-то это веселило. Мы надеялись, что разведка выйдет удачной.
Поле, размером с пару футбольных, если не больше, словно поглотило нас, как только мы спустились с трассы. Оно не подавляло, нет, но после городской толчеи, после высоток, закрывающих обзор через сто метров, зажатого неба, извечных прокуренных кухонь их беседами, открывшееся пространство хотелось даже не пить, а попытаться оторвать от него кусочек, засунуть в карман, чтобы потом в тесноте мегаполиса – пользоваться, раздаривать, менять.
Мы разделились, то и дело вставая на корточки, раздвигая руками стриженный ежик поля. Они-должны-быть-где-то-здесь…
- Есть че?
- Нет! а у тебя?
- тоже пусто.
Вскоре мы сошлись в центре поля, решив промочить горло минералкой и перекурить. Поле и небо настраивали на философский лад. Город был далеко, в ином мире, а наша группа вдруг представилась мне абсолютно чужеродной окружающему пространству.
- Слушай, - обратился я к Черному, развалившемуся на траве, - У меня сейчас возникло ощущение странное, необычное…
- Какое?
- Очень стойкой. Вот взгляни на пейзаж, он как будто нарисован за тобой, какбу-то это задник, декорация.
- Ага, как в старых советских фильмах. Точно.
И тут освещение чуть сменилось, солнце зашло за облако и я стал думать, а может, задник, это не задник, а как раз есть настоящая реальность, а Черный – как раз в нее врезан, вклеен неумело в каком-нибудь фотошопе? Что более реально?
Еще покурили.
- Пошли-ка к Белому, - предложил Черный.
И мы пошагали по полю. Отчего-то я ярко представил себе, что мы – какие-то там помещики и вольготно прохаживаемся, осматривая свои угодья. От этой мысли стало легко и свободно. В голове что-то изменилось, и я понял, что в этот момент сработал флэш-бэк, я-таки вышел на свое любимое состояние, на то ощущение информационной жадности, когда все чувство обострены а ты пытаешься их запомнить, зафиксировать, уже представляешь, как ты описываешь свое переживание, а кто-то снимает из всего этого фильм.
- Всё!.. Ух, Всё… - выдохнул я, вскинув руки.
- Что? – спросил Черный
- У тебя не бывало такого состояние, когда срабатывают какие-то сигнальные звоночки и ты понимаешь – вот он – пик волны и стремишься его, этот момент задержать?
- Бывали, конечно.
- Вот я и думаю, хорошо, что мы не все забываем, что как психоделические пилигримы, пытаемся исследовать, что ли это состояние. Оставляем памятные вешки, маячки…
Мне подумалось, что замечательно было бы иметь путеводитель с примерными маршрутами. Выбираешь себе желанное состояние, вплоть до нюансов и читаешь примерную легенду, путь, как в это состояние войти. Какое должно быть вещество, сколько его необходимо на вес тела, время суток, погода, на открытом поле или в теплой ванной, под аэсид-джаз или музыку Брамса… Хорошо было бы.
Мои мысли отвлекла фигура Белого. Он в метрах двух ста от нас методично обходил поле, через каждые пять шагов опускаясь на корточки.
- Смотри, чем не картина «Грачи прилетели»? – спросил я Черного.
Тот хохотнул.
И мы принялись искать снова, методично, в действительности чем-то напоминая птиц.
Над головой пролетела ворона. «Кука, кукокочка укажи правильный путь» - попросил я беззвучно. Грибов не было. Зато каждая кочка при приближении лица к ней превращалась в кишащий муравейник, обитатели которого кусали меня за пальцы. Я поначалу отдергивал руки, но после третьего «муравейника» понял, что это просто замороченный глюк, никто меня не кусает, а просто – сухие травинки колют пальцы.
Черный тем временем уже лежал на траве и смотрел в небо.
Я растянулся рядом.
- Ты знаешь, - начал Черный, - там, откуда я родом всегда небо было в облаках. Никогда не было чистым, почти черным в зените.
- Да, облака…
Они в свете солнца, были трехмерными, и вовсе не напоминали однообразных барашек. Скорее – картины Дали или же выветренные скалы.
- а вот как бы мне хотелось, - замечтался я, - уметь летать быстрее ветра.
- и что бы ты сделал, супермен?
- а я бы летал вокруг облаков и удивлялся, как меняется их форма, если рассматривать их с разных сторон да вблизи…
- смотри с лева замечательное облако, видишь?
Я поглядел:
- Шикарно! Это же мужчина, рыжий, с эспаньолкой, а на нем – женщина с пышной кудрявой прической!
- Б-гыыы, вот ты и прошел тест кляксовых пятен! Я вижу просто застывшую волну. Или гигантский всплеск…
Подтянулся удрученный Белый, нашедший четыре гриба.
- Мало, - выдохнул, - хотя, все равно – замечательное приключение!
- Осталось семнадцать сигарет, - подсчитал Черный.
Покурили.
Я вдохнул, подержал дым в легких, выпустил тонкой струйкой, от чего-то слегка пахнуло опаленным оперением, и отдался накатившему приступу многословия:
- Белый, а ты знаешь, вернее, ты можешь достаточно четко отследить, когда одна волна твоего состояния сменяет другую. Когда ты выходишь на иной, пусть всего лишь на чуть, на кропаль отличающийся, но уже иной уровень восприятия мира? - и не дождавшись ответа, продолжил, - Мне кажется, это происходит именно в тот момент, когда ты начинаешь вспо-ми-нать, именно вспоминать, то что было с тобой только что. Ты уже не живешь в том мгновении, не существуешь, а лишь анализируешь его, пытаясь либо просто оценить, либо запомнить эти моменты, ощущения. Точка перехода, это момент осознания, что ты уже не там, а где-то в другом месте. И способен уже обдумать, а как же было – там. Обдумываешь, и ждешь новой волны.
- Ахуенная телега, - оценил Белый, улыбнулся. - Но грибов-то нет! Мне кажется, что они – существа из некой параллельной реальности, а поля – это точки соприкосновения нашего мира, с их вселенной. И взаимопроникают они друг в друга в определенное время.
- И должно быть нужен настрой, - подал голос я.
- Обязательно! Может, с нами что-то не так. Может, они обиделись и не хотят нам показываться? Ведь я чувствую – они здесь! Я думаю, существует сканнер, при помощи которого их можно видеть, - Белый окинул взглядом поле, - Думаю, там где грибы, можно увидеть свечение. Желтоватое…
- Ну, Белый, ты единственный, кто из нас нашел хотя бы четыре гриба! У тебя значит нюх лучше, что скажешь? Еще остаемся? – спросил Черный.
- Остаемся пока, - решил Белый и отправился на поиски, издавая какие-то звуки, напоминающие скрип работающей орг-техники. Видимо – включил сканер, приговаривая между скрипами: грибы, грибочки, выходите…
Безрезультатно.
- Я знаю, это Ктулху не хочет, чтобы мы нашли грибы! – воскликнул Белый.
- Отчего же? Мне кажется, ему было по кайфу наш трип. Ведь он же говорит с нами через сны. А чем трип – не сон? – возразил я.
- О! великий Ктулху! Яви нам наши грибы! – шутливо начал молиться Белый. – Великий Ктулху, Фархат Ктулху! Яви нам наши грибы.
- Отличная молитва, - засмеялся я. – после нее нужно откинуться на поле спиной, повернуться через левое плечо и ткнуться лицом в ближайшую кочку.
- Смейся, смейся, - ответил Белый, - О, великий Ктулху! Яви нам грибыыы! Наши Грибыыыы!
- Смотрите на небо, - прервал молитву Черный, - вон на те облака, они похожи на слово…
И действительно, облака складывались в ясно читаемые буквы «L», «О», «L».
- Молитва услышана, - проговорил Черный. - Это слово – LOL.
- О! Даже небо дало мне знак, пора сниматься с якоря. Небо услышало меня, и смеется! – комически горевал Белый, - теперь нам здесь делать нечего, если даже небо оценило наши поиски как прикол!
- Но разве не замечательный день? – просил Черный? – ведь с тобой говорило Небо!
- Замечательный, - согласился Белый.
- А давайте еще покурим? – предложил я.
Разведка Полем закончилась. Мы вышли на трассу и направились в Город, словно обновленные, по иному вдыхая его не самые приятные запахи и пожирая глазами яркие краски.