|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Децкий сад:: - Москва
МоскваАвтор: circe
[ принято к публикации 16:53 21-11-2006 | Спиди-гонщик | Просмотров: 1470]В этот город змеящихся улиц. Воздух здесь невротичен и смурен, Как ушедшая в землю река. Под глазами темнеют круги, Спят собаки, вороны галдят, По бескрайним дорогам руки Отмеряет минуты комрад. В небо белое пустишь – «Лети!» – Красный шарик – свои символ надежд. В виртуальной свободе сети Разгромив всех врагов и невежд. Только шарик обманут, как ты. Нет надежды на вечный полет! И желанье свободы пути Ограничит метро небосвод. Этот город лишает всего. По делам, по кишкам, через ад Ты несешься в вагоне метро Не любимец судеб, а бастард. Теги:  -4 
Комментарии
#0 18:40 21-11-2006флюг
Не ссы никаго! Хорошо Блять, как вы заибали, паэты блять нормуль Согласен с Психопатриевым гы. тоже на всякий случай соглашусь с Психопатриевым, че бы он не сказал. Как то утром на деревене С пьяну шарики пускал Мне теперь никто не верит Что не нюхал а бухал! У знакомого чувачка по институту была такая хуйня. Как попадет в людное место, сразу впадает в панику, кричит алярм, и начинает искать укрытие. А то, наоборот, столбенеет и стоит как изваяние, в штаны ссытся. Причем, эта хрень прогрессирующая, учти. В конце концов он вообще перестал на улицу выходить, сидел на каких-то таблетках, докторам показывался. Как сейчас себя чувствует не знаю. Еше свежачок
Шли сквозь белый ветер ели
как компашка ротозинь - то ль на поезд не успели может, просто в магазин. Но, закрыв ветвями лица, встали в круг под снег косой - то ль успели утомиться, или плюнули на все. Может быть в промокших угги, настроение не то… Из тепла смотрю, как вьюга треплет хвойные пальто....
Анни, ты помнишь? Ты помнишь, Анни,
Сонное море филфак-нирваны, Тихую песню Tombe la neige, Гавань фонтанов и верфь манежа? Анни! Галерою плыл лекторий: Истин балласт, паруса теорий, В той же воде, что при Гераклите, Курсом туда, в Изумрудный-Сити....
Я буду жить потом когда,
заменят небо провода где отблеск вырвется на свет скользнёт по утренней траве деревья чёрствые столбы вонзят сквозь щель сомнений лбы пока четырежды темно и тень скребется тихо, но там упадает тишина, там утопает в ней весна, там улетает в синь волна, убольше всё уменьше на А если вдруг потом отнюдь, вновь птичка божия фъють-фъють крылом зацепит пики гор стряхнув с пространства невермор, ряды сомкнутся из воды и с... Иногда мне кажется, что моя жизнь началась не с первого крика, а с лёгкого касания иглы к пластинке. С хрипловатого шороха винила, из которого вдруг рождался голос Джо Дассена — Et si tu n’existais pas. И я — маленькая, босиком на холодном полу — стою в дверях и смотрю, как мама с папой танцуют....
|
