Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Жизнь отличается от плана, как пьеса от спектакля![]() Жизнь отличается от плана, как пьеса от спектакляАвтор: Демон В этом спектакле есть разные роли - рабочий сцены, актер, режиссер-постановщик, зритель. Можно исполнять любую. Нельзя одного – быть Драматургом. Пьеса уже написана и спектакль в самом разгаре. Можно выбрать для себя любую роль, а можно все вместе. Тогда ты рабочий сцены, таскающий декорации, актер с вдохновением играющий роль, режиссер, определяющий, что на сцене и как играть актерам, и зритель, получающий удовольствие от спектакля в первом ряду партера.Выбор за тобой! Человек приходит в этот мир рабочим сцены. Многие жизни он таскает декорации, наносит грим актерам, монтирует осветительные приборы и иногда тайно смотрит спектакль из-за кулис, мечтая стать актером. Однажды это желание становится главным и он становится актером. Если это хороший актер, то он страстно и талантливо играет свою роль и спектакль наполняется дыханием Жизни. Если актер плоховат и спектакль получается вялый, то режиссер отправит его снова таскать декорации и мечтать из-за кулис о сцене. Но вот нам повезло и актер талантливо играет свои роли, привнося в спектакль подлинные чувства и эмоции. Все хорошо, но эти роли начинают тяготить его и он с завистью поглядывает на режиссера. Хороший актер становится режиссером и тогда он берет пьесу и наполняет ее своим творчеством, определяя мизансцену, декорации, свет. Он расставляет актеров и заставляет их любить и умирать на сцене от разрыва сердца. Он в восторге, когда чувствует, что спектакль удался, и он совершенно расстроен, когда лучшие его актеры никак не могут сыграть сцену из третьего акта. И так спектакль за спектаклем. Однажды он понимает, что все его усилия напрасны. Как бы он ни старался, но полной гармонии в спектакле как не было, так и нет. Что-то получается лучше, что-то хуже и тогда он устало спускается в зрительный зал, садиться в кресло, прикрывает глаза и случается чудо. Он видит спектакль со стороны и все, что так долго не удавалось сыграть, становится ясно и понятно. И тогда, также спокойно с сигарой в одной руке и бокалом хорошего коньяка в другой, он делает чуть заметное движение, слегка приоткрывает глаза, и актеры понимают его без слов. Невозможное стало возможным – спектакль сыгран блестяще! Что дальше? Пора браться за постановку следующей пьесы. Чем Жизнь отличается от спектакля? Спектакль Жизни играется Здесь и Сейчас без репетиции. Гармония осознания и спонтанности – Ключ к Празднику Жизни! Теги:
![]() 3 ![]() Комментарии
#0 17:28 19-12-2006Бонч Бруевич
какая жизнь, такой и план, могут жеж такое гавно втюхать, что думаешь, лучшеб водки на эти деньги взяли Это не Графоманский высер, это За жизнь. Как я ее понимаю. С рубрикой не согласен. особенно трудно бля определить границы допустимого в случае, когда объектом комического являецца произведение безобразного искусства ёпть. Еше свежачок Пили со мной алкаши и дуры.
Утром водные процедуры. Завтрак. Служба. Обед. Отбой. Вместе с планктоном в метро. Домой. Пил я опять. Только в темпе блица. Рядом деток хмурые лица. Стал пить запоем, чтоб клином клин. Жизнь прекратилась под утро.... *недописанное стихотворение
Налейте вы котёнку молока Собаке дайте несколько пельменей Но если не умеете пока, То не пишите вы стихотворений Вот я и не пишу - о пустяках Не утруждаюсь грязным пустословием Пишу стихи о грубых мужиках Стоящих возле гроба в изголовии Я верю в просветление бродяг Я верю в озарённое мгновение Я не пишу о суках и блядях, О них я не пишу стихотворения Стихи они чуть-чуть как бы пусты, В процессе, как бы, твердью наливаются... В музеях на вазы смотришь легко ,
Там зверский пацанчик-не лох далеко. Бычка накачали турник и гантели, Что надо стоит и есть баба в постели. Не раз в году оргии, адский угар, И жизнь офигенна . Вискарь перегар. Кольцо –клеймо рабства, ведомый злодей, Но знает Верховный, что он -прохиндей.... Ночами встает на рейд Кошмарных видений флот. Наверное, это Фрейд Мне надвое душу рвет. Мой сон, как большой собор - Химер и горгулий склеп, Где, каменный, с давних пор Стою я, и нем, и слеп. Да нет, не собор, а дом.... На счастье лето стало скудно, Оно подвержено печали. Прощаюсь с каждою секундой, Секунду каждую встречаю. Под вечер старый мост невесел, Не узнаёт меня в июле. И солнце, падая за лесом, По воздуху шлёт поцелуи. В проёме между вечных сосен В воздушном океане пусто.... |