Строка

Автор: Васёк Лучезарный Как славно, коль не пишутся стихи,
Когда в гармонии с людьми, с собою;
Когда любуешься морским прибоем,
И улетаешь в небо голубое;
Когда закаты сказочно тихи!

Но если душит, как петля, тоска;
И ранит пулею любовь навылет;
И разум с чувством, словно подменили;
Придёт иль на дисплее, иль в чернилах,
Хрипя, в крови та самая строка.

Я изучал размеры, рифмы, стиль;
Под небом голубым давно живу я;
Сумел преодолеть судьбину злую;
И если б я нашёл строку живую,
Еë тогда б я в рамку поместил.

Она б сияла, как прекрасный лал;
Сидел бы я под ней поэтом скромным,
Смеялся б тополь за стеклом оконным;
Друзьям я б говорил и всем знакомым,
Что, мол, строку мне эту Бог послал.

Но то мечты. Мой век печален, сер.
Гармонией упьюсь хотя бы Грига.
И наслажусь хотя бы жизни мигом.
Спасëт меня роман или интрига,
Или хотя бы пошлый адюльтер…