Воскресное утро
Автор:
[ принято к публикации
00:05 31-12-2006 |
Cфинкс | Просмотров: 946]
Воскресное утро – я встал
И встал у меня, что внушило надежду
На вечный, и добрый, и светлый орал
И прочие грезы эротоневежды!
О Господи, солнце ебашит в о окно
Как здорово это осенней порою!
А чувствовать рядом любимой тепло
Пожалуй, лишь ангелы знали иное!
Вот слово навязчивость – это есть бред
Он страхом питаем и нету спасенья.
Приди же мечта и открой мою дверь,
И я посвистю тебе стихотворение!
А хочешь и больше того как ты хочешь:
Воистину, я соглашаюсь со всем
Я рвусь к проводам, что едва обесточил,
Чтоб снова услышать твой голос, поверь!
Вот льются стихи на бумагу привольно.
Поэт не работник, а лишь сибарит:
Нет кайфа богаче, нет кайфа раздольней,
Чем то, когда бедный мечтатель творит.
Гулять под луной я пытался – неплохо
Но что-то еще я бы сделать хотел.
Да грубо и пошло, прости друг-художник,
Но я бы бабищу сейчас поимел!
История жизни моёй в этом крике
О да, как прекрасна есть правда себе!
Она очищенье от скверны безликой (двуликой)
Она облаченье в гармонии свет!
Я кончил! Быть может еще что-то сверху?
О да, хэппиэндом обычно кончал!
Ну что, пожелаю еще себе девку!
И всем я желаю найти, кто искал!
Звёзды в небе не настоль волшебные
Помогать народам чтобы джинами.
И планеты вряд ли слишком вредные
Чтобы жалить жесткими режимами.
Просчитал путь круглых по окружности
В чертежи вникаешь ты надёжные.
Но никак забыть не можешь нужности
Дел пусть те расчётом заморожены....
Лето близко. Цветут лепесточки.
Плюс 15 и счастье - вразвес.
Подрастают безудержно дочки,
Забывается холод и стресс.
Крепнет вера с надеждою летом,
О забор опирается клён.
Сучья щелкают, как кастаньеты,
Водосточный поëт саксофон....
На леса извечно Русь наша тароватая.
Это замечал не раз каждый в ней поэт.
Вот о клёне кто писал? Например, Ахматова;
О берёзах пели все - Заболоцкий, Фет...
А Есенин, молодец - и о тех, и этих пел,
Собирал он, как грибы, из рогож стихи,
И на клёнах воровал яйца, хулиган, пострел,
Слушал сверху, негодяй, хриплый звон ольхи....
Жизнь мотыльком порхает вечно,
Но пропадает ни за грош.
Все быстротечно и конечно.
И мы с тобой помрём. Ну что ж!
Так схожа с марафонской гонкой
Жизнь человеческая в нас.
На свет является подёнка.
И умирает через час.
Судьбою человека вертишь
Зачем, Создатель глупых снов?...
Полно июня утро влажных вздохов,
И краски акварельные свежи.
Не важно где - в Москве, в катарской Дохе -
Сильней горят у Бога витражи.
И пятна розовые голубеют,
А голубые розовым грешат.
Хохлы, арабы, москали, евреи
Сопят во сне и не выходят в чат....
