|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Пустите даму!:: - Мой бывший город
Мой бывший городАвтор: Story
[ принято к публикации 13:36 22-02-2007 | Психапатриев | Просмотров: 1825]Нарисованные звуки Сложились в бумажный кораблик Плывут над пыльными парками, Натыкаясь на трубы фабрик. Задумался патиной ангел, Прикованный крыльями к тучам. Он послан трубить о радости, Да только врать не обучен. В роскошных оковах ретивая Скучает река. Поделом! И лижет униженно камни, Разбросанные Петром. В колодцы-дворы упрятаны Тайны просторных окраин. В плену добровольном ветер морской Свободный и неприкаянный. Отверженной фавориткой, В чахотке любовной сгорая, На поцелуй в подворотне Меняет ключи от рая… мой бывший город. Теги:  -6 
Комментарии
#0 14:55 22-02-2007Лев Рыжков
гут. понравилось. красиво, настроение чувствуеца чото нет. не то штобы нет, но не больно уж как-то вроде... смотри-ка, и это читали, странно, мерси и на этом фаворитка вс-таки отвергнутая, не отверженная... чота пропустил. а понравилось. кстати, неожидана подача СПб в женском роде - он, этот город, вроде бы, мужскаго полу. Еше свежачок Круть же да сјајно па да,
сейчас сад, голым сесть седи гола, ноги плотно чврсто ноге, полить воду на живот сипај воду на стомак, и получить набави, только спереди само фронт, трусы гаћице, тёплые топле, мне меня просвечивающие шупље се видим, в паровых кружевных оборках и са парним чипканим воланчићима....
Растворился весь смысл в словах,
небо полнится птичьей ижицей. Пастернаковская Москва растрепалась подпольной книжицей. Парки вывозились в грязи, на дорогах веселый март. Проститутку везет такси; Судьбоносный её стрит-арт. Вот паленую шьет фирмУ из варенки один чурек.... Ищу её в стихиях разных.
Но все напрасные труды. Ни на земле, ни в небе ясном, Нигде не вижу пустоты. О ней ни слова не сказали Ни песни птиц, ни волчий вой. И даже звёзды промолчали О ней, не зная ничего. А, может, встречусь с ней на круче, Где тишь и благость круглый год, И над обителью дремучей Лишь ветер плачет и поёт....
Мальчик в стоптанных ботинках,
ты подранок на Арбате, непричесанный Гаврош, из упрямства веришь в птицу выдумщика Метерлинка, проживая жизнь на рубль, заработав медный грош. Был ли мальчик? Только голос закатился поздним летом нектарином на закат.... |
