|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Герой вашего времени
Герой вашего времениАвтор: Дима Клейн
[ принято к публикации 21:03 02-03-2007 | Психапатриев | Просмотров: 1280]водка в стаканах на дне, он носом сопит, прикрывшись газетой, на самом жизненном дне, сонные лица над ним проплывают, тихие речи журчат, он никаких новостей не знает, новости здесь не гостят, покойно ему под вечерним небом, и банковский счет не открыт, оставьте ему хвост селедки с хлебом… тихо ! … герой ваш спит… Melbourne, VIC Теги:  0 
Комментарии
#0 09:29 03-03-2007Born Again
Так проходит слава мирская... Про гриббы-- нормальна! Все грибочки съеты- Время во обеденно, А селёдки нету - Навсегда,не временно, . Снятся сны обидные, Ложе под газетою, Вечера постыдные На полу в клозетою, . Под вечерним солнышком, Новостей не знаючи- Можно жить под стогышком, Сеновал в сараючи, . Было бы желание, Да хватило б силушки... А на подаяние Раскошельтесь,милушки! . Чёто так впечатлило. Мельбурн, круто! В Магдебурге -та же картина..) Еше свежачок Линь жирел стремительно, и сом
Врос скалой в желе похолоданий. Осень изменившимся лицом Озирала веси с городами. Не теряя вектора в зенит, Всё ж летел стремительно к надиру Век, ещё способный изменить Пьяницу, поэта и задиру. Сон переиначивал рассвет, Судьбы переписывал, под утро Выл свистящей плёнкою кассет, Сыпал с неба бронзовою пудрой....
Передайте соли, розовой да с перцем
С гималайских склонов. Сыпьте прямо тут. Где сидело детство, потерялось сердце. В сводке похоронной спрячьте институт. Упакуйте плотно в целлофан надежды. Пусть их внуки внуков ваших ощутят. Солнце завтра выжжет всех распутниц снежных, Фарш из грёз девичьих провернёт назад.... Живёт в городе С. брат Михаила Боярского, Коля. Только Михаил знать не знал, что есть у него брат, да ещё и близнец. А Коля, как раз наоборот, всем трепался что он брат знаменитого Дартаньяна всея Руси. И зуб давал. Работал Коля Боярский водителем автобуса КАвЗ-685....
Сереге.
Теплый летний дождь по ржавой крыше — не услышал. Густой туман над рекой пепельным цветом, волну за волной, луну в бледном прикиде — не увидел. Красно-жёлтый грохот опавшего листа, шум осени идущей по глади холста, по аллеям, вдоль стен и закоулкам страны, тихой сапой, без объявления войны, но как-то воровато, словно мыши — не услышал.... Папа, мама, ваш сын уже взрослый дебил.
Я помню, был я строптив и вас не хрена не слушал. Как говорится, батя, мало ты меня бил, И по дням рожденья тянул к потолку за уши. Я жизнь прохерачил, как Мэрлин своё пум-пи-ду, Стихи писал, танцевал, ну, как идиотик.... |
