|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Метаморфозы 
МетаморфозыАвтор: RO_JA
[ принято к публикации 02:06 11-03-2007 | Психапатриев | Просмотров: 458]Старик в маразме делится невидимыми снами, немного времени догнать и дёрнуть шторы, Люди пойдут сдувая пыль со старика и перелечат сердце проводами. Метаморфозы. Так диалог теперь игра в монологичной прозе. И ножки кресла - ноги. И все прогулки только через память. Да и любовь. Да всё. Ожоги все замялись. А хочется. Теперь сильней, чем раньше. Промокнуть под дождём... Но как же. Снежки. Компот. Река.. А дни рожденья. Как глубоко копнулось. Как тонко здесь играет время. Теги:  -1 
Комментарии
#0 07:48 11-03-2007АЛУ ЗЕФ
Ужоснах, это о чем? Се-кактус в биографии горшка, Понятно сразу про ожёги, И невидИмы корненоги, Кружит вокруг мошка, Последний старческий приют, Отсюда эти монологи, Для мошек есть этимологи, Но кактус хуй польют. Файк 10:00 Зачот ) Еше свежачок Сухонькая старушка медленно ковыляла по заснеженной улице. Февраль холодил ветром согбенную спину в ветхом синем пальто, наметал сугробы вокруг старых валеночек, переставляемых слишком медленно. Мимо пробегали люди, торопясь домой, в тепло и уют, в объятия кресел и диванов....
"Я, гений Игорь Северянин,
Своей победой упоен:" (це) Начал сегодня бы день с покаяния, (ночь далека в небеси), пока я не я, и перед дальней своею дорогою в тьму созерцанья: то вздрогну, то охаю, то свет мешаю с космической глиною, то примеряю ей уши ослиные - но, безусловно, горжусь тем и этим я....
Мне говорят, а я делаю. Этим и живу. Скажут «бузить», буду грубым. Забуду хорошие манеры, забуду об этикете. Скажут «по-человечески», стану первым гуманистом на континенте. День города. Я прогуливаюсь. Толпа для меня точно море, обо мне писал Эдгар По....
Бывает ночь - что вырви глаз! А осень лишь форма смерти. Бывает - стих родится на раз, Ну, а любовь - вырви сердце! А в жизни только одни долги: Проценты растут и пени. А дни отлетают, вроде лузги. И в тысячу лет - терпенье.... Очередная осень точит спину,
Промозглым ветром и косым дождём, Сменить бы мне, до корда лысую резину, С ней вместе масло, и тогда попрём! Туда, где на сырых, покуда, склонах, Ржавеет сталь подъёмников в лесах, Где горы бреют брюхо небосклона, Где скоро выпадут заветные снега.... |
