О поэзии

Автор: Совсем Серый Поздний тёплый майский вечер напоён ароматом яблоневого сада. Всё замерло в ожидании чуда. Порыв ветра, как опытный дирижёр, прошелестел над спрятавшимся соловьиным оркестром, и раздалась первая краткая трель, наполненная восторженным предчувствием любви. В предвкушении концерта моя душа подалась вперёд, как, вдруг, тишину сцены обрушил неприличный шум закулисной возни. Пришлось оглянуться: из открытого окна внезапно и громко повалило завершение программы «Культура», отзвучало что-то про поэтов… Затем послышалось: «Опять по телику ничё нет. Везде одна реклама или культура».
Окно погасло, но пошёл негромкий диалог -
- «Хорошие люди поэты. Скажут и сердце трепещет, и так всё ясно представляешь: как будто они нам родня, и жизнь наша прекрасная и волнущая. Вот стали бы все поэтами - как бы мы жили?».
- «Думаю, что упаси господи от такой маяты.»
- «А если не все…»
- «Как Бог даст… Семь часов до подъёма. Встань завтра как штык – дел невпроворот».
Возня прекратилась, но «оркестр» игру не продолжил. Мне показалось – обиделся (а знатоки сказали – из-за ветра).
…Далеко над всеми, в умиротворённой тишине, Всевышний тронул замершую стрелку Весов и прохладный горизонт стал медленно наливаться утренней красой.