|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Было дело:: - Котель Маарави
Котель МааравиАвтор: Voolkan
[ принято к публикации 12:26 01-06-2007 | Х | Просмотров: 886]Иерусалим дождлив был и мрачен. Я пил в новогоднюю ночь у подруги, А очутился у Стены Плача. С дыханием от удивления спертым Стоял у святыни ветхозаветной, А бомж какой-то в кипе затертой Подошел и спросил у меня сигарету. Разговор с бомжом как-то сам завязался Его звали Ежи, родился он в Польше, Строил страну, за Израиль сражался, Сейчас никому не нужен здесь больше. В моем рюкзаке была Кола с водкой, Кроме нее ничего вообще, И бомж, посмеиваясь беззаботно, Пил из стакана для мелочи. Он польский язык мешал русскими матами, Курвами кроя святые картины, Рассказал про побег из горящего Кракова В трюме парома на Палестину… Как там оказался, убейте - не знаю И чем привлек бомжа внимание. Уходя, в Стену записку вставил «Хочу Олю! Благодарен заранее.» Теги:  0 
Комментарии
Ежи на месте,где Петруччо? симицкие штучки А я в Париже с Михаилом Сергеевичем Горбачовым зажигал в эту ночь. вот это вот - ничего вообще/для мелочи это хуйня а так зачот лишнее поттвирждения тому,что неважно о чём писать-важно как. А што я в НГ 2000 делал, уже не помню. Написано стильно, интересно, но не ново. Гы, неплохо. А носчёт Оли как оно - сбылось? Еше свежачок
Бабушка сидела у камина,
Бабушка пила с дедулей чай, Рядовая, вроде бы, картина, В чем бы здесь, казалось, чертовщина? В том, что дед давно отправлен в рай. Отстучало старенькое сердце (Крепкое - был в юности пловец), Волосы и ногти по инерции, Пару дней росли за морга дверцами, Но и те, всё ж, сдались, наконец....
В Быково мы переехали из Москвы в мае 1955 года. В Столице мой брат и я медленно умирали в душном и вонючем подвале, попеременно болея пневмонией. Но Господь отвёл. Мы получили квартиру в двухэтажном доме - четыре внизу, четыре вверху. Мне тогда исполнилось пять лет....
Взял я щенка, и с Саней Мачёновым к другу его поехали. Недалеко, в Ильинку. Подъезжаем - смотрю, участок огромный, сосны вековые, ели разлапистые. Дом деревянный. Сказка, о которой я всегда мечтал. Хозяин вышел к калитке старого забора:
- Проходите.... Только память жива. Снежный панцирь. Ветра.
Солнце здесь, как убитое, спит. До костей пробирает мороз, словно страх, Словно глотку сжигающий спирт. Разноцветным металлом блестят облака - Марсианская мертвая кровь. Я никто. Ты никто....
У меня есть много гжельских авторских работ. "Рыбак","Повар","Баба с корамыслом". Когда я уезжал в Америку все говорили - Петя, бери с собой "Гжель", в улёт отхватят! Но, как оказалось, она там и нахуй никому не нужна. Остались лишь одни воспоминания - с каким трудом я её добывал....
|
и вопрос: как это из Кракова - на пароме?