|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Билет
БилетАвтор: Частный случай
[ принято к публикации 06:51 01-08-2007 | Психапатриев | Просмотров: 1076]Лотерейный, козырный билет – Зависть нищей, заёбаной братии – Залихватский стальной пистолет. Я на мушку людей и действительность Без зазрения совести взял; Моя жизнь – лишь судьбы относительность, От которой ключи проебал. Потерял, позабыл или выбросил Неподъемный заплечный багаж. Ни к чему мне все то, что я выпросил, Ведь на станции поезд – не наш. И куда поезд следует – тайна, И билет променял на ништяк. Жизнь, как груз и прораб кричит, - Майна! И наградой мне черный «вышак». А над полем стрекозы, да бабочки, Беззаботны, как детские сны… И перроны, вагон, кассы, лавочки Не спасут от пришедшей весны… Теги:  1 
Комментарии
Частный случай даже в ГВ - монстр. понравилось. это о чём вообще? это наверное о КСВ.Х.З. 7han 02:28 02-08-2007 Проясни убогому, о чем это ты. Флюг, браза, до тебя и Файка мне в Г.В. еще расти и расти :))) Еше свежачок Я слова разгадал, что ночами в дождь С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь». И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
|
Мотыльки, комары и жуки
Обжигаясь летают у лампочки
Под которой я высрал стихи.