|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Сон
СонАвтор: Baret
[ принято к публикации 19:08 25-09-2007 | Х | Просмотров: 1433]Я много раз задаю себе один и тот вопрос: почему именно тебе выпало нести такую тяжёлую ношу?Почему именно твоему сердцунести неподъёмный груз в 9 грамм свинца? Ведь есть люди, достойный этой ноши. Но почему то именно их бережёт Бог... Знаешь, мне сегодня сон снился: я иду по тропинке в лесу и вижу тебя впереди. Пытаюсь тебя догнать, но неведомая сила замедляет мой бег. Я бегу и вижу, как ты вышел из леса. "Подожди", - кричу. Ты оборачиваешься, в руках твоих та самая пуля. "Чтобы выйте из леса, тебе нужно поднять 9 грамм свинца и тогда ты сможешь последовать за мной", - говоришь ты, кидая пулю к моим ногам. Считая листья на твоём кресте, я считаю, сколько долгих лет твой сын не сможет никого назвать отцом. Я пойду, дела у меня. Но я ещё вернусь... Гроб медленно опустили в могилу. Мокрый снег лёгким слоем начал покрывать последнее пристанище. Молодой человек, с 9 грамами свинца в сердце выполнил своё обещание... Теги:  -2 
Комментарии
#0 21:04 25-09-2007
первый абзац просто шикарен. а дальше, дальше сюжет. криминал бля. Нуу...сс... Требуха..ссс. Много ошибок и слова поставлены в шахматном порядке, будто поебать на всё. Старайся. от "мне нравитЬся" охуел и дальше нечетал ахуеть! дайте две... паебать на всио... да Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
