|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Пустите даму!:: - Танец
ТанецАвтор: мижгонa
[ принято к публикации 07:53 27-09-2007 | Raider | Просмотров: 1641]Звенят, в нелепой надежде порваться. Была так прекрасна, нежна и стройна, Кружась в странном ритме волшебного танца. На битом стекле не оставив следа, Босыми ногами не чувствуя боли, Она - отходя от стены, иногда, Ловила дыхание ветра и воли. Вперед два шага, назад и - вперед... Ах, как мелодично звенят цепи эти! Которую вечность не плавится лед Ее синих глаз - самых синих на свете! Которую вечность танцует она, Узлами сплетая молящие руки? Откуда пришла эта скорбь, тишина, Укравшая мысли и чувства и звуки? Назад два шага, вперед и - назад... Не будет полета, а будет паденье. Сто тысяч шагов - не танец, а ад. И это не жизнь, а лишь сновиденье... Теги:  -1 
Комментарии
#0 10:03 27-09-2007Вечный Студент
молодца, в стиле Вано, стараемся Первая фраза как те самые цепи - натянута соплевато это школа соломона блера, школа бальных танцеф, вам говорят. две шаги направо, две шаги налево, шаг вперед и две назад.© Шизоff прав. Остальное хорошо,но бабское. Sgt.Pecker Так я вроде и не мужык Но я-то мужыг,и мне это не очень близко. Но тем не менее весьма и весьма,да. 1. ЦЕПИ могут быть натянуты, как СТРУНЫ (множ. число) 2. Вечность бывает только одна - много вечностей - это абсурд арихфметика хромайет... мижгона что на Удаве, что тут - никакая. "Не пиши плохих стишков!"(с) (Лимонов) про зaек 10:51 +1 Сара, Сара, на крутите задом, Это неприлично вам говорят... Забыл што хотел что сказать Узлами сплетая молящие руки - это тоже че то паталогическойе... архангел Гавриил, согласна. Эдик Банкиров, нууу не знаю. тянет чо-то . Фаза, маза... Садо-маза... чилавек стараица - а это уже нравица Мижгона Давненько чой-то не было, наверное отдыхала? Hunter Не, это я хотела, чтобы вы отдохнули от меня А ты не особо и нагружаешь:) нормально про айседуру? молодчина! это про Волочкову? Афелька, Мп*** Вы меня озадачили. Теперь сижу и думаю, а правда, про кого это? Вообще-то никакой конкретный человек не подразумевался. Это про то, как добрый дядюшка Климакс падходит. Мижгона, привет,... ты там за творчеством и пра йеблю забудешь. Нездорово это пириживаю за тибя.. Натянуты презы, Стоп...нет, не рваться. Ты так стройна, а я буду нежен И в ритме того может белого танца Удастся сегодня нам поибацца Хроника нормально, пишы ещо Которую вечность танцует она Подагрой разбита и варикозом. Но зал рукоплещет, цепями звеня И угрожая вечным наркозом. это не мижгона патамушта пра йеблю нет ничивооо. 115hаn Вообще-то, у меня ни в одном стишке про еблю нет. Хочу отдельное спасибо сказать Шизоffу и Архангелу за конструктивную критику. Стих описывает сон, между прочим (пояснение для танкистов типа). Сон красивый. Не бабаский – девичий. И стих хорош, несмотря на огрехи (автор пишет как умеет и ещё не натренировался). Но чё-то уж очень он фантастически-иносказательный – запутанный, караул :) Ну и сны вам, Ирина, снятся :) >Эдик Банкиров 11:28 27-09-2007 >мижгона что на Удаве, что тут - никакая. А ты и на Удав пишешь или Эдик песдит? Mihalich А кто такой Эдик Банкиров? мижгон, не тупи... это Спич был... и не пиши коменты под своимит креативами, моветон это.)) 2 мижгона >А кто такой Эдик Банкиров? Не знаю. И не сильно интересно. Еше свежачок Круть же да сјајно па да,
сейчас сад, голым сесть седи гола, ноги плотно чврсто ноге, полить воду на живот сипај воду на стомак, и получить набави, только спереди само фронт, трусы гаћице, тёплые топле, мне меня просвечивающие шупље се видим, в паровых кружевных оборках и са парним чипканим воланчићима....
Растворился весь смысл в словах,
небо полнится птичьей ижицей. Пастернаковская Москва растрепалась подпольной книжицей. Парки вывозились в грязи, на дорогах веселый март. Проститутку везет такси; Судьбоносный её стрит-арт. Вот паленую шьет фирмУ из варенки один чурек.... Ищу её в стихиях разных.
Но все напрасные труды. Ни на земле, ни в небе ясном, Нигде не вижу пустоты. О ней ни слова не сказали Ни песни птиц, ни волчий вой. И даже звёзды промолчали О ней, не зная ничего. А, может, встречусь с ней на круче, Где тишь и благость круглый год, И над обителью дремучей Лишь ветер плачет и поёт....
Мальчик в стоптанных ботинках,
ты подранок на Арбате, непричесанный Гаврош, из упрямства веришь в птицу выдумщика Метерлинка, проживая жизнь на рубль, заработав медный грош. Был ли мальчик? Только голос закатился поздним летом нектарином на закат.... |
