Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - NO NAME![]() NO NAMEАвтор: ENIGMA Слушая «Энигму» мой взгляд расплывался и вот уже я не вижу экрана монитора, он в далекой дымке уплывает вместе с музыкой, за окном поздняя осень, желто-оранжевые листья картинно падают на подоконник, моросит мелкий дождь. Здесь в кабинете тепло и сухо, играет музыка, откинувшись на стул кажется, что сейчас все исчезнет, все кроме осени и музыки. Почему я так устал? Иногда кажется что я сделан из железа, работаю днями и ночами, а иногда, вот как сейчас, не могу пошевелить даже пальцем, организм наверное так защищается, впадает в состояние транса. Это состояние погранично, я слышу все, что происходит вокруг, и даже вижу слабые размытые контуры людей суетящихся вокруг, но сам «парализован». Постепенно уходят мысли о проблемах, самую большую усталость вызывают именно они, вместе с их отторжением от моего мозга, происходит полное расслабление всего тела, каждого уголочка, в пальцах приятно покалывает. Еще несколько минут, и я уже не смогу вспомнить и четко описывать состояние расслабления. Почему ? Почему, проходит несколько минут, а иногда и секунд и я забываю состояние «небытия». В голову приходит только один ответ, если бы я всегда мог помнить, я остался бы в нем навсегда…Теги:
![]() -6 ![]() Комментарии
экая поебень Bdd 11:05 09-10-2007 + 1 Слушая «Энигму» мой взгляд расплывался© афтар, убейся сразу... "откинувшись на стул кажется" (с) Шы, эта же хуита! С каментов поржала. Еше свежачок Лето близко. Цветут лепесточки.
Плюс 15 и счастье - вразвес. Подрастают безудержно дочки, Забывается холод и стресс. Крепнет вера с надеждою летом, О забор опирается клён. Сучья щелкают, как кастаньеты, Водосточный поëт саксофон.... На леса извечно Русь наша тароватая.
Это замечал не раз каждый в ней поэт. Вот о клёне кто писал? Например, Ахматова; О берёзах пели все - Заболоцкий, Фет... А Есенин, молодец - и о тех, и этих пел, Собирал он, как грибы, из рогож стихи, И на клёнах воровал яйца, хулиган, пострел, Слушал сверху, негодяй, хриплый звон ольхи.... Жизнь мотыльком порхает вечно,
Но пропадает ни за грош. Все быстротечно и конечно. И мы с тобой помрём. Ну что ж! Так схожа с марафонской гонкой Жизнь человеческая в нас. На свет является подёнка. И умирает через час. Судьбою человека вертишь Зачем, Создатель глупых снов?... Полно июня утро влажных вздохов,
И краски акварельные свежи. Не важно где - в Москве, в катарской Дохе - Сильней горят у Бога витражи. И пятна розовые голубеют, А голубые розовым грешат. Хохлы, арабы, москали, евреи Сопят во сне и не выходят в чат.... ![]() Если Пушкин после первой встречи Светской даме не писал стихи Нафиг знатной черный человечек Без ей посвящённой чепухи. Всласть Есенин трахать мог дежурно Кого только вышло повстречать. Пусть стишок окажется культурным Только не про пугало опять.... |
Это чё блять, твой взгляд таки слушал Энигму? После этого дурацкого буквосочетания читать не стал.