|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - ПрозрениеПрозрениеАвтор: Олег Арх
[ принято к публикации 00:19 14-10-2007 | Шырвинтъ | Просмотров: 1439]Взволновав и расстроив поэта: Всё за чем я гоняюсь – фигня, И по правде, не нужно мне это. Деньги, дружба, известность, любовь, - Это всё недостойные цели И приманка для тех чудаков, Что, увы, до сих пор не прозрели. Деньги зло. Чтобы их получить Каждый день надо бегать на службу. Только счастья на них не купить, А без счастья, зачем это нужно? Яхты, дачи, машины, дома, - Это только игрушки. И всё же Нас они привлекают весьма, Отказаться от них мы не можем. Посмотрите – рабами вещей Мы по собственной воле все стали. Деньги – это ярмо, и вообще, - Продавцы и банкиры достали! Что до дружбы, то это мираж. Друг, не надо твердить мне о дружбе! Будет выгода – ты же предашь. Что, скажи, от меня тебе нужно? Дружба где хороша? На войне, В альпинизме, в тюремном бараке, Может, в море ещё, ну а мне Дружба как «Китикет» для собаки. Да, её я когда-то хотел, Только вышло мне это всё боком. Одиночество – вот мой удел. Все поэты, увы, одиноки. Слава, в общем-то, тоже херня, - Пошумит на газетных страницах, Но потом все забудут меня, А от этого можно и спиться. Да к тому же цена за неё, - Постоянный пиар и скандалы, Чтобы славили имя моё Все журналы и телеканалы. Ну а если уж ты суперстар, С личной жизнью придётся расстаться, Ведь она превратится в кошмар: Заберутся в постель папараци. И какая тут к чёрту любовь? Да и с кем, если всюду измена? Если любишь – себя приготовь Оказаться в дерьме по колено. Знай – прогулки в театр и кино Тайный смысл непременно имеют: Девкам нужно всегда лишь одно, - Затащить тебя в «ЗАГС» поскорее. Поначалу любовь – это страсть, Но она испарится и вскоре Ты почувствуешь женщины власть, Кошелёк ей доверив на горе. Так к чему мне стремиться, Господь, Осознав всех стремлений ничтожность? Не желает уставшая плоть Верить в Рай и впадает в безбожность. Чем увлечься, чего пожелать? Ко всему моё сердце остыло. Лишь поэзия может опять Мне вернуть настроенье и силы. Если стану я лыс и плешив, Только Муза меня не покинет, Мне остаться слугой разрешив Этой самой прекрасной богини. Пусть меня предадут все подряд, Пусть я стану объектом злословья, Но потомки отблагодарят Вечной памятью, вечной любовью… Теги:  -1 
Комментарии
Ебана,каво етто патомке атблаадарили? Примеры, пажалуйста. если повернуть глаза перпендикулярно буквам. можно увидеть дисплей эквалайзера... Оставлю славу и бабло На растерзание потомкам, Всё что мне нужно по катомкам Я умещаю барахло. А, может, кинуть, к чёрту их, Оставить им одни купюры, О, как жадны их жены-дуры, Ведь поискать ещё таких. Но слава, всё же, остаётся И имя, точно, втопчут в грязь, Того ни капли не стыдясь, Ведь совесть врядли в них проснётся. Одно осталось – не писать, Всемирной добиваясь славы, Бабло пропить и ёлы-палы... Нет есть ещё - не умирать. Спасибо, окуляр. Душевно таг ответил. И всё же, кукух, скажи мне - как ты вычислил моё истинное имя? Я злой колдун и предсказатель, столИк, стоглав и стоумён, хотя к последнему, приятель, всерьёз не нужно. Пустозвон – мне часто говорят друзья. А познакомились в музее, читал в музее ты, а я внимал твоим стихам не смея прервать их звуком из желудка, кряхтеньем, кашлем или чихом, они понравились мне жутко, но здесь, как говорится, ИМХО. И ты визитку мне оставил, так получилось – тёзки мы. Ты, как –то, быстренько отчалил, хотя в том нет твоей вины. Звонки по делу, разговоры, экономические споры, и отбивание от своры, усталый мозг когда в упоры, а на ночь что нибудь из торы, по пятницам детей на хоры, не говоря уж про запоры... мешают нам стишки писать. А как приятно... Красиво таг сказанул, но мало во что я врубился. К тому же я, каак всегда в говно (в смысле в сиську). Бывает со мною по дням выходным - СБ, ВСКРСЕН... Чо на хуй за музей такой? Откуда вычислил меня, колись! Только Добрынин, Григорьев и Степан, цов, который, знали моё, бля, имя! К слову, мой стих ещё не все обосрали. Обидно... Олег, просто не все его осилили... Да ладно, тут в прозе стока блин текста порой приходит - и каменты сыпятся как груши.... Кстати, ребята, я сейчас в говно и после секса. Могу и лишнего пиздануть... корявый гимн какой то получился. Человек, называющий себя поэтом вызывает двоякие чуйства, у меня есть один знакомый (с вологодчины - как он говорит), он пишет ужасно хуйовые стихи, издает их сборниками и везде называет себя поэтом... гы... потомки ево точно не отблагодарят, подозревайю, что тебя тоже... Еше свежачок Даже снега летучего тише, и травы свежевыросшей ниже,
Призрак детства, прошедшее время замерзает, бессильное, в лëд. Так старик в человечьем тулупе Годы все на травиночку нижет И на ранней заре птичек счастья убивает безжалостно влë...
Нету в пьянке никакой Радостной практичности Если мысли в пустоту Ветер унесёт. Пить действительно на кой До распада личности, Кинув рифмы красоту Ножками вперёд? Сам Есенин у людей Лишь недоумение Вызывает до сих пор Пьянством без конца.... Даже снега летучего тише, и травы свежевыросшей ниже,
Призрак детства, прошедшее время замерзает, бессильное, в лëд. Так старик в человечьем тулупе годы все на травиночку нижет И на ранней заре птичек счастья убивает безжалостно влë...
Тащил он много лет судьбы телегу Себя разминкой утренней не муча. Теперь же врач советует с разбега Врываться в утро не мрачнее тучи. Настолько сердце вряд ли износилось, Чтобы лекарства выписать бедняжке. Мол прояви без лени к телу милость Пока пробежки утречком не тяжки.... Вышел я из двуногого мудака,
Пережив кроманьонский оргазм? Но от мыслящего тростника Есть во мне мой божественный разум. Оттого-то мне машут деревьев вершины, Просто, без приглашения, сами; И подмигивают без причины Пни невидимыми глазами.... |
Начал стих, запятые одни,
И никак не дойти мне до точки,
Смысл жизни я ночи и дни
Всё ищу, как мудаг, в суходрочке...