|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - В метроВ метроАвтор: Олег Арх
[ принято к публикации 10:46 22-10-2007 | Сантехник Фаллопий | Просмотров: 1269]Нет снега, града, слякоти, дождя. Здесь столько бесприютного народа Блаженствует на станциях, смердя. В метро всегда тепло и безопасно, За исключеньем, разве, патрулей. Но если ты пропах мочой – прекрасно, – Не подойдут к скамеечке твоей. Тебя менты как будто не заметят, Поморщат нос и удалятся прочь. В метро всегда светло, здесь лампы светят, Как говорят в народе, день и ночь. В метро бывает, чем и поживиться: Бутылки, банки, мелочь. А порой Обронит в жопу пьяная девица Свой кошелёк и будет пир горой, - Сивуха, папиросы, чебуреки, Сосиски в тесте, пиво, беляши. В метро приходит счастье к человеку, Здесь можно оторваться от души! Где на земле найдёшь ты столько плюсов? Я подскажу тебе, мой друг: нигде! В метро приятно негру и индусу И русскому с соплёй на бороде. Рекламный шит висит у перехода, Я суть его душой своей постиг: «В метро всегда хорошая погода», Ребята, собирайтесь на пикник! Теги:  2 
Комментарии
#0 14:30 22-10-2007Нафигатор
Ох как я славно поржал! Спасибо, Олег, давай еще! смешно да, только сейчас постиг весь цинизм лозунга меня вообще убивают такие рекламы: типа пользуйтесь российскими железными дорогами у нас что есть другие? молодца! Охуенно. и витьевато: "Обронит в жопу" Вновь испечённое читаю от поэта, Отлично, но прищурюсь я хитро: И мне по нраву, тоже, место это. Добрынинская. Станция. Метро. :) я на подбелке живу...:-)))) Замечательный стих. Буду всякий раз его вспоминать, пользуясь метрополитеном. Автор земляк, оказывается. акуительно... тушино с вами!!! Автор велик. Метро- форева! Автору - респекты. Хотя я чаще езжу на авто, но вспоминаю площади***, проспекты****... в вагонах тесно, грязно и тепло... Зимой уютно к бомжику прижмёшься, вдохнёшь парфюма редкого пары, от счастья и восторга задохнёшься... Эх, хороши подземные миры! Молодая станция - Трубная Пахнет гнилью и трупами=))) прикольно! Всем пасиба, кто высказался. Мимо проходящая, как всегда, порадовала. Ура! Утром я в метро сажусь Книжку открываю... Если бабушка зайдет Глазки закрываю. Стыдно мне за то, что я полвагона заняла, Потому что вешу я Ну не меньше центнера. ******************* Ты сиди себе, сиди, толстая дурнушка, палкой ткнёт тебе в дупло хилая старушка. Досидишься так смотри, хвастая нарядом! Растерзают упыри старческим отрядом. Лучше пуговки пришей на трусы папаше... а стихи свои приклей к стенке у параши. Вышла из вагона я, никуда не глядя, МИМО ПРОХОДИЛА прёт в свадебном наряде. Замуж девка собралась за машиниста Петю Прется от стихов ее он больше всех на свете! Еше свежачок Там, где еще (плачь, капитан, плачь…)
Не о ком будет плакать. (Варя Нау. 2013 г.) таскаю каштаны из детства твоего алиса моя с чёрным мраморным сердцем (Авось. 10.10.26 г.) *** А первый снег, что прошлых неудач мгновения, — бессилен, безнадёжен.... Не приближай последнее сиянье, -
за ним — простая серая зола. Искрящийся рассвет существованья, после заката будет только мгла. За горизонтом гулкой тишины, где нет ни слёз, ни празднеств, ни признаний всё станет белым айсбергом волны безбрежных сфер космических скитаний....
Гудил Иванович входил в учебную комнату так, как входит запах в запертый погреб — не постучавшись, не спросясь, заполняя собою всякую щель, всякую пустоту, всякую детскую надежду на урок арифметики вместо урока войны. Обоняние, самое древнее из чувств человеческих, минующее рассудок и падающее сразу в подвалы памяти, безошибочно докладывало классу: недавно, совсем недавно, варил этот человек нечто, чему нет названия ни в одном кулинарном трактате мира, — варево, замешанное на дегте, лавровом листе, ...
Часть-1
Гудил Иванович, сей любомудрый муж, кахетинец чистокровный, из тех, про кого в наших краях молвят: «человек с головой, а шапка сама найдётся», — был фронтовиком Великой Отечественной. В школе он учил детей русскому языку вовсе не оттого, что кончал какой-нибудь педагогический или самоучкой глотал филологические науки.... Весь мир вокруг казался ненастоящим. Придуманным. Как будто его нарисовал Дали, или, даже хуже, Малевич. А потом ещё плюнул и растер рукавом. Так рождаются шедевры. Когда мимо шли люди, спотыкаясь о широко вытянутые ноги спящего на скамейке человека, ноги эти самопроизвольно дёргались, а тело при этом оставалось статичным.... |
