|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Мой друг поэтМой друг поэтАвтор: Олег Арх
[ принято к публикации 10:38 30-10-2007 | Шырвинтъ | Просмотров: 1048]Но трезвым тоже он бывает, Стихи писать не устаёт, А, написав, их забывает. Он никогда не брал пера И не держал в руках бумагу. Всё, что придумал до утра, Он, как всегда, забыл, бедняга. А жаль. Красивые слова Ему порою удаются. Я написал бы так едва, Мне до него не дотянуться! Чудесный мир, где он живёт, Наполнен музыкой и светом. Он пишет песни и поёт Свои волшебные сонеты. И забывает навсегда Их, как стихи, под утро тоже, Ведь нот не знал он никогда, И песню записать не может. Но он об этом не грустит, Он – это я во сне. Признаюсь, - Когда я сплю – он там творит, А как уснёт – я просыпаюсь… Теги:  0 
Комментарии
#0 12:44 30-10-2007Умник
а говорил сны помнишь Когда уснёшь, приду к тебе С прибором хитрым. С проводаме. Поделим - половину мне! Засыпем, сцуко, всех стихаме. * Но, чур, в дальнейшем не бодаться, Во всём поддержка и всегда, Нето уйду, не дам зазнаться, С прибором вырву. Провода. Окуляру: согласен, приходи! Бухать во сне это сука респект Еше свежачок
Каждое утро рассвет одинаков -
В небе заря занимается ярко, Зёрнами вспухших невиданных злаков В нём облачка, и огромная арка Радуги, если дождишко пролился, Птицы сквозь арку проходят, как гости, Ласточки, гуси, везущие Нильса, Плавно скользят на горящем норд-осте.... Мысля себя, как живой пустоты структуру,
простой морфологией — формой, чей ясен лик, доцент философии Иммануил Верхотуров мрачно взбирается на наивысший пик. Там озирается он, не идет за ним ли, чтоб озарить бытие, кавалькада дней (ты приглядись, как торжественно трутся нимбы, искры огня высекая, о сути нерв)....
Тамара родилась в Сибири,
В ничем не славном городке. Когда ей минуло четыре, Отец ушел. И, тут, в пике Сорвались жизни двух девчонок (Тамара – старшая сестра). Их мать – сама ещё ребенок, Вставала с раннего утра, И уходила на работу, Где гнула спину за гроши, Пока не встретила кого-то, С кем загуляла от души....
Перфоратор, сверла, дрель,
гвозди и стамески, приуныли вы теперь, типа - неуместны. Сварку, бур покрыла пыль, но спросить нельзя им: неужели нас забыл бодрый наш хозяин? Может быть он заболел, иль случилась драка, так-то вроде, крепкий чел, но… бывает всяко....
Янтарное солнце на пляже
Безжалостно жарит с утра, Картинки былого коллажем Мелькают, как будто вчера: Мы были юны и прекрасны, Мы были - огонь и вода, Сливались, но пламя не гасло... Безжалостна лет череда, Проклятьем отравлены стрелы, Натужно гудит тетива, И вот уж холодное тело С молитвой кладут на дрова.... |
