Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

За жизнь:: - Мой друг поэт

Мой друг поэт

Автор: Олег Арх
   [ принято к публикации 10:38  30-10-2007 | Шырвинтъ | Просмотров: 297]
Мой друг поэт, бывает, пьёт,
Но трезвым тоже он бывает,
Стихи писать не устаёт,
А, написав, их забывает.

Он никогда не брал пера
И не держал в руках бумагу.
Всё, что придумал до утра,
Он, как всегда, забыл, бедняга.

А жаль. Красивые слова
Ему порою удаются.
Я написал бы так едва,
Мне до него не дотянуться!

Чудесный мир, где он живёт,
Наполнен музыкой и светом.
Он пишет песни и поёт
Свои волшебные сонеты.

И забывает навсегда
Их, как стихи, под утро тоже,
Ведь нот не знал он никогда,
И песню записать не может.

Но он об этом не грустит,
Он – это я во сне. Признаюсь, -
Когда я сплю – он там творит,
А как уснёт – я просыпаюсь…


Теги:





0


Комментарии

#0 12:44  30-10-2007Умник    
а говорил сны помнишь
#1 15:00  30-10-2007ocular    
Когда уснёшь, приду к тебе

С прибором хитрым. С проводаме.

Поделим - половину мне!

Засыпем, сцуко, всех стихаме.

*

Но, чур, в дальнейшем не бодаться,

Во всём поддержка и всегда,

Нето уйду, не дам зазнаться,

С прибором вырву. Провода.

#2 15:34  30-10-2007Олег Арх    
Окуляру: согласен, приходи!
#3 17:36  30-10-2007Real Drug    
Бухать во сне это сука респект
#4 23:44  30-10-2007Барсук    
смешно. слог есть...

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
21:35  12-09-2017
: [4] [За жизнь]
Глуша

-…Ну и жарища. Печет словно в преисподней. Ягода на ветке сохнет. Эх, сейчас бы искупаться. А? Озеро-то вот оно, в двух шагах.
Молодая девица промокнула рукавом рубахи красное, потное лицо, морщась глотнула из крынки теплой воды и перешла к следующему кусту, тёмно-красному от переспелой вишни....
00:57  10-09-2017
: [6] [За жизнь]

осень сжимает время в кулак
ночи длиннее - дни короче
реже на озере, медный пятак
солнца багрового, Господи мочит

ветер неистовый, мусор из куч
вновь разметает как выпивший дворник
чьё-то письмо словно солнечный луч
падает птицей на мой подоконник

почерк и адрес до боли знаком
кто-же из ящика выбросил письма
он хоть и хрупок, но под замком....
Закатно. Рождаются планы, пути отрезок
нам видится перспективою - время грезить,
и невзирая на то, что плетут нам парки,
надежды таить и бесцельно блуждать по парку.
Затактно. Не звука печать, но приход мессии –
подкорковая динамика амнезии,
нас ветер листами по чистому полю гонит –
мы странны, местами - нам есть, что вспомнить....
Как ночь тиха, как будто ты в утробе
Как будто ты не здесь, а где-то там
Как будто то затаился кто-то в гробе
Как ток волшебный, что по проводам

Ты всем невидим - пьян, раздавлен, брошен
Распластан средь удушливой листвы
И кто ты, никогда уже не спросят
Никто не позовет из темноты

Припухший нос, разбитое колено,
Растерзанность как вырванный контекст
Всю жизнь предрасположен к переменам
Вся жизнь как недоразвитый протест

Лежит мужик в кусточках возле речки
...
Двадцать три года назад, летом 1994 года я несколько уже месяцев пребывал под следствием на «Матросской тишине». Не помню уже наверное того летнего месяца, когда в битком набитой народом тюрьме началась эпидемия дизентерии, но она началась. Поумирало огромное количество народа....