|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - УТРЕЧКО...(ни разу не акро)УТРЕЧКО...(ни разу не акро)Автор: Саша Штирлиц
[ принято к публикации 00:26 25-11-2007 | Шырвинтъ | Просмотров: 1282]Железная лопата по асфальту… Сквозь снег прыщами - комья мёрзлой глины… Рассвет горит хром-кобальтовой смальтой. Бредут сквозь двор сутулясь, к остановке, Как с Брейгеля картины, персонажи, По льду ногами шаркая неловко, В неброско-чёрном все, как комья сажи. Чтоб ветер льдистый не продул гипофиз, Ушанки нацепив, спешат на службу… Метро, маршрутка, проходная, офис… Ебитест в рот. Да нахуй это нужно! *************************************** © Саша Штирлиц. 25.11.2007. Теги:  0 
Комментарии
#0 13:39 25-11-2007Шизоff
Точно пьянь! Штирлиц, чтой-то ты меня завел - счас старое выложу. Утро больше похоже на ночь, Снова к метро подгребают прохожие, Все как эсэсовцы в чёрном, точь в точь, Даже на Штирлица чем-то похожие. * В офис, на службу спешат чудаки, Чтоб отработать несчастные ставки. - Жизнь – больше ставки! –кричу, - Мудаки! Прячут глазёнки покорные шавки. * Вот как с картинки идёт персонаж, Бэджик забыл отстегнуть, на нём “САША”, Сколько мильёнов таких ещё Саш Сьест не подавится Родина наша!? "Скребёт, мозоленогою Мальвиной, Железная лопата по асфальту… Сквозь снег прыщами - комья мёрзлой глины… Рассвет горит хром-кобальтовой смальтой" (C) Нихуя не понравилось. Если рассматривать метафоричные стихотворения как шкафы, то шкаф, поставленный в этом стихе Сашей, гораздо более грубой работы, чем шкафы Лонли Локли. В соотношении примерно как у Ивановской фабрики серийной мебели и итальянской мастерской, выпускающей штучные экземпляры. Тяжело, и смысл совсем простой. Да, на работу валить лениво и мерзко поутру. Единственное, что мне тут понравилось - "Бредут сквозь двор сутулясь, к остановке, Как с Брейгеля картины, персонажи, По льду ногами шаркая неловко, В неброско-чёрном все, как комья сажи. " Панкснотдэд. .Ту Магистр... ............................................. Споры пустые оставим давай о *комоде*. Нахуй не всралась блядамская псевдоэлегия Жизнь свою строить старайусь на противоходе - Это не тактика пьяного быдла. Стратегия. Сверлит бодун в бошке ругая утро, Тяжёлый взгляд покоя не находит, Прохожие как сажа, даже круто, Ушанки все одели по погоде. Как будто телевизор не смотрели, Песдуют в гололедицу натужно, Лишь Саша Штирлиц только встал с постели, И не врубается, зачем такое нужно. нич.лич. Всем спасибо! Окуляру - отдельное спасибо.(Не лениво человеку. КрасавЕц!!!) .................................. Странно, откуда сложилось впечатление, что лирический герой решил *не пойти*...Ему это искренни нахуй не упиралось...Никагда. Шизоff, вот, понимает меня...кажется. ага, похмельненько... ! Еше свежачок За окном едва за минус, кружит мокрый снег, в некоторых окнах мелькают разноцветные огоньки. Пожалуй, это всё, что напоминает мне о празднике. До наступления следующего года два часа, а настроение у меня ниже среднего…
Я встречаю этот Новый год в полнейшем одиночестве, за бутылкой водки и оливье, которое сообразил на скорою руку из всего, что было в холодильнике.... Нормальный базарчик. Фунт лиха, пуд соли, На языках мозоли. Головы рыбьи с душком, Свиные ноги пучком. Национальный бес ребром. Плати серебром, Золотом, алюминиевыми ложками, Медным тазом, Нефтью, газом, Жизнью.... Становится грустно и страшно
Когда зацветают сады С опаской гляжу, безучастно, На белую пену слюды Мерещится мне признак скорби, В цветении яблонь и груш, И чудится звон колокольный, И кладбищ вечерняя глушь Как страшно скончаться весною, Средь майских набухших садов Поникнуть, упасть головою, Средь теплых и сильных ветров Весна это праздник забвенья Весною встревожен поэт Во сне сочиняет, до бденья Зачем?... Эта зима,
которая нас не отпустит, она доедает меня, мучает. Ночью, без сна, встречаюсь с настырною грустью. Лента, короткие видео, скучно. Эта капель, подразнит в обед и остынет. Вечер, скрипят сапоги, умирая....
Я сегодня впервые задумался о суициде…
и перекрестился: Изыди! Но ветка-то надломилась… от снега. Жизнь - милость? Да, так иногда кажется поначалу, но потом сменяется печалью, как ангелы без трусов - черти, она - кокаиновый глюк смерти.... |
