|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Межсезонье
МежсезоньеАвтор: FOGA
[ принято к публикации 21:26 09-01-2008 | Спиди-гонщик | Просмотров: 1047]Когда нет потножаркости, мерзкоморозья Зато есть редколиственность, лысогазонье И растрепанных чувств беспокойноелозье Раствориться душой в иллюзорноутопье И мозгами пропасть в сумасбродномаразмье Мне мешает пока лишь твое пухлопопье Большесисечность и откровеннооргазмье 2007 Теги:  0 
Комментарии
головоломкино фогье мижгонье биомеханьичье лесье мамО хохлоофельино стыдомимозье йолкинофэрье сльвейджье бондо Еше свежачок Дуновением пробуждающим,
Занавесочки распахнув, Ветерок перевоплощающий Обволакивая скользнув, Приоткрыл идеологически Неосознанного портал. Подсознание специфически По-весеннему возбуждал. Забытьё нематериальное С формалиновым холодком — Состояние изначальное, Изменялось тем ветерком....
Звёзды в небе не настоль волшебные Помогать народам чтобы джинами. И планеты вряд ли слишком вредные Чтобы жалить жесткими режимами. Просчитал путь круглых по окружности В чертежи вникаешь ты надёжные. Но никак забыть не можешь нужности Дел пусть те расчётом заморожены.... Лето близко. Цветут лепесточки.
Плюс 15 и счастье - вразвес. Подрастают безудержно дочки, Забывается холод и стресс. Крепнет вера с надеждою летом, О забор опирается клён. Сучья щелкают, как кастаньеты, Водосточный поëт саксофон.... На леса извечно Русь наша тароватая.
Это замечал не раз каждый в ней поэт. Вот о клёне кто писал? Например, Ахматова; О берёзах пели все - Заболоцкий, Фет... А Есенин, молодец - и о тех, и этих пел, Собирал он, как грибы, из рогож стихи, И на клёнах воровал яйца, хулиган, пострел, Слушал сверху, негодяй, хриплый звон ольхи.... Жизнь мотыльком порхает вечно,
Но пропадает ни за грош. Все быстротечно и конечно. И мы с тобой помрём. Ну что ж! Так схожа с марафонской гонкой Жизнь человеческая в нас. На свет является подёнка. И умирает через час. Судьбою человека вертишь Зачем, Создатель глупых снов?... |
В политической жизни царитъ межсизонье,
Полумирновоенное без революций,
Из динамиков слышится пенье Кабзонье,
Спят поэты в плену стихотворных полюций