Врачебная ошибка

Автор: Кешастик Стоит хирург и скальпель точит.
Я фся смятением полна.
Отрезать, видно, что-то хочет,
И хочет явно у меня.

От страха рвет меня и пучит.
Какой-то, право, беспредел!
Но он решил меня не мучить,
А сразу в морг везти велел.

И возложила на каталку
Я свой бунтующий живот,
И эскулап сказал: «На свалку!»
И стер со лба холодный пот.

Приехали. Но мне не спится.
Прохладный, чистый, светлый зал...
И санитар сказал: «Годится!»
И номерок мне привязал.

И стынут в стеллажах длиннющих
Страданья чьи-то и мечты,
И сковывает холод жгучий
Мои небесные черты.

Растерла я свою мордашку
И приоткрыла левый глаз:
«Эй, паренек, плесни спиртяшки,
Прохладно что-то тут у вас!»

Другой, наверно, кони б двинул,
А этот, хлопнув первача,
Простынку на меня накинул
И побежал искать врача.

И тут раздался топот шибкий,
Фсе как давай меня лечить…
Имеют право на ошибки
И санитары, и врачи.

Хвала рукам, сердцам горячим,
Способным чудо сотворить!
Да, спирту дали – как иначе?
А это значит – буду жить!